miércoles, 31 de diciembre de 2008

La luna

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.

Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.

Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.

Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.

Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.

Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas

Jaime Sabines

martes, 30 de diciembre de 2008

Barrio Sésamo


No es lo mismo cerca que lejos.

No es lo mismo calor que frío.

No es lo mismo norte que sur.

No es lo mismo dormir solo que acompañado.

No es lo mismo contigo que sin ti.

lunes, 29 de diciembre de 2008

El mercado

Llego al puesto de la fruta a comprar unos aguacates, una berenjena, dos calabacines y uvas, claro.

El mercado es una fuente inagotable de sabores y sabidurías. Hablaban Don Joaquín, un jubilado que vive en Victor de la Serna, y Carmen, la tendera de treintaypocos: carnes duras y corazón blandito, probablemente de un tercero relacionado con ella. Y la frutera, con una dignidad que para sí quisieran muchos mariscales de campo le espetó

-Yo para sufrir... va a ser que no.

Vuelvo a casa con las bolsas y esa frase en la cabeza.

Da gusto.

sábado, 27 de diciembre de 2008

Alter Ego

Yo tengo varios alter ego.

No por vicio, ni por un afán coleccionista, me han ido saliendo.

De joven sólo tenía uno. Y con él me bastaba.

Lo bueno de los alter ego es que no gastan ni ocupan sitio. Son ecológicos.

Lo malo es que son muy ruidosos cuando hablan todos a la vez no hay quien se aclare.

Están locuaces estos días, y eso significa que yo no me puedo concentrar, que peco de inmovilidad por exceso de alternativas, que...

Sí, ya, pero ¿cuál de ellos está hablando justo ahora?

jueves, 25 de diciembre de 2008

El Oráculo de las Hadas

Quedo con una amiga en el centro de Madrid y me pide que la acompañe a comprar unos libros. La librería en cuestión es exotérica-vidasana-rollitoriental-autoayuda... lo mismo encuentras un libro de cómo alcanzar el éxito en una semana que la dieta de la alcachofa. A algunos esta movida les resulta nauseabunda, pero a mí me parece que son muy recomendables para los que se sienten culpables o despistados. Yo encajo en el segundo grupo.

Me pongo a leer los títulos de los libros y disfruto. "Yoga para bebés", "Cómo superar el autosabotaje", "La numerología tántrica", "Cómo comunicar con los extraterrestres", "El libro de la felicidad". De este último hay varios ejemplares, de distintas ediciones, distintos autores... creo que lo compraré cuando se pongan de acuerdo.

Echo un cálculo rápido y estimo que por quinientos euros me podría comprar libros de sobra para salvarme, entenderme, crecer personalmente, adelgazar, descubrir mis zonas erróneas, también las erógenas, tener un sexo divino y dejarme el hígado como nuevo. Pero a mí me importa mucho la felicidad, casi que con eso tengo y -como he dicho- los de la felicidad no se ponen de acuerdo.

De repente y por sorpresa veo un libro pequeñito, de apenas 4 euros, que parece contener el secreto: "Oráculo de las Hadas". Cada día abres al azar por una página y te encuentras con tu destino, segun las hadas, claro. Si pasé un tiempo de mi vida creyendo en Jesucristo, y otro creyendo en Marx creo que estoy preparado para creer unos años en las Hadas. Me lo compro. Además por 4 euros un oráculo de la clase que sea me parece un chollo, vamos, aunque acierte sólo la mitad de los días ya merece la pena el gasto.

Para hoy pone esto.

"El Hada del Equilibrio te aconseja que hoy no hagas cuentas, que no te fijes en lo que pesa más o menos sino en el fiel de la balanza. No busques el equilibrio en el exterior sino dentro de ti, para que tu alma se mantenga firme a pesar del mal tiempo".

Ciertamente no se moja mucho, pero tiene razón en que hoy, en Madrid, está nublado y hace frío.

miércoles, 24 de diciembre de 2008

La función de Ravioli

Dados una persona p y un momento de tiempo t determinados, la Función de Ravioli F(p,t) indica el tiempo, expresado en días, que pasa entre que p se da cuenta de que algo no funciona y decide cortarlo.

Hay personas en las que la función de Ravioli es constante igual o menor que 1, ésas tienen el riesgo de precipitarse.

Hay otras en las que tiende a infinito, como una rama parabólica. Ésas no se deciden nunca y los problemas se les quedan pegados como lapas en la roca.

Lo bueno, según los expertos, es mantenerla alrededor de 10. 10 días es un buen margen para tomar una decisión.

Ravioli era un piloto de origen italiano que vivió un romance con una pasajera. Él estaba esperando un taxi a la salida del aeropuerto de Bucarest. Un taxi que nunca llegaba, pero al que no se resignaba a perder. Ella le propuso coger el autobús y a lo largo del trayecto surgió entre ambos una atracción muy intensa. Uno, la otra o ambos podían haberla abortado, pero no lo hicieron. Por eso entraron juntos en el hotel de ella y allí pasaron unos días (en concreto 45) de algo que según ciertos parámetros podía denominarse amor, y según otros simple desenfreno. Y al regresar a Italia él desapareció sin dejar rastro. Un día ella lo llamó por teléfono y Ravioli le dijo que estaba enamorado de ella pero que no podía dejar a su esposa, porque a lo mejor también estaba enamorado de ella, o algo que se le parecía, o que no sabía, bueno vale pero es mucho lío. Así que ella hizo lo que cualquiera habría hecho: matarlo. Normal.

Habían pasado exactamente 10 días desde que se separaron.

Aquella mujer ingresó en la cárcel por el crimen. Sí, pero no me negarán que había resuelto el problema. Y allí se dedicó a describir en detalle su teoría matemática a la que, como homenaje, puso el nombre del malogrado piloto: Función de Ravioli. Lo bueno de estar en prisión es que da tiempo para todo, y ella aprovechó también para inventar un plato de pasta muy rico.

martes, 23 de diciembre de 2008

Carinhoso



Me llama y me dice que me aprenda esta canción que viene esta tarde a cantarla. Porque lleva unos días con ella en la cabeza y no se la puede sacar. Vaya excusa. Yo creo que esta lo que quiere es mi cuerpo. Desconfío, pero como la estratagema es original, al final accedo.

Llega por igual acicalada y nerviosa. Se pone a cantar, pero le cuesta encontrar la nota en la que empieza la segunda parte (en su defensa diré que es un Bb complicado) se pone más nerviosa todavía.

Me levanto del piano, la cojo y le doy la vuelta en el aire como se hace en los dibujos animados para vaciar los bolsillos a los malhechores. Se asusta, grita nononó, se ríe, se despeina, se le descoloca la ropa, se pone colorada. Vuelvo al piano. Ahora está menos acicalada y menos nerviosa.

"Hemos cantado ya treinta veces la misma canción. Te la sabes. La cantas mal porque te empeñas en hacerlo bien. Por favor, cierra los ojos y deja que salga de ti"

Hace caso y suena muy bonita, mucho más bonita que la de Marisa Monte. Yo me doy cuenta, de repente, en el compás 17: esto ya no tiene arreglo. Pero si quiere mi cuerpo va a tener que darme a cambio cariño y afinación, si no nada.

Cómo son las tías.

lunes, 22 de diciembre de 2008

La noche más larga

Mira que lo avisaron en el telediario: "la noche más larga del año".

Las 2, las 3, las 4, las 5...

Llegué a pensar que no se acababa nunca.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Candilejas


El final del domingo es un tiempo raro.

Lo empleo en ver Candilejas de Chaplin.

Habla magistralmente de la decadencia de un artista. El amor imposible (¿acaso no lo es siempre?). La vejez, la juventud. La muerte. El teatro.

Chaplin eligió para una de sus últimas obras hablar cuando siempre había estado callado. Y eligió esta historia tan crepuscular, nada cómica, emocionante y honesta. Como si el autor, director y actor se quitara el maquillaje, el bigote, el bastón, los artificios... y quisiera mostrar al mundo su alma desnuda.

En un momento de la cinta Calvero dice:

"El tiempo es un gran autor, siempre da con el final perfecto."

Y precisamente ahora, esta tarde de domingo, yo no puedo evitar que esa frase me duela.

Bebés

Los bebés saben diferenciar lo esencial de lo accesorio. Viene de serie, lo aporta la Naturaleza, que es sabia, y ayuda mucho en la dura tarea de la supervivencia Luego llegamos nosotros, los adultos, les educamos y les hacemos un lío.

Ese mecanismo les hace, además, sensibles a la belleza. Porque la belleza nunca es una construcción intelectual, sino una fuerza que nace de lo más profundo, de lo esencial de las cosas y las personas. En ese sentido a mí me gustaría parecerme a un bebé. Poder tener bien claro qué es lo imprescindible y qué no me hace falta y sólo va a servirme para complicarme la vida. Así me resultaría más sencillo el camino por disfrutar, en pos de lo hermoso.

Voy a poner un ejemplo.

Un bebé de tres meses está mamando. Si su progenitora le retira el pecho antes de saciarse, entonces él la mirará con ojos conciliadores y, sin palabras, sólo con la expresión de su cara dirá: madre, ha sido maravilloso beber de tu seno, la comunión contigo me ha proporcionado una dicha duradera, el recuerdo es tan agradable que permanecerá en mí para siempre. Aunque ya no volviera a probar este manjar te estaría siempre agradecido, madre.

No estoy seguro del todo.

Quizá ese tierno bebé que se pone bizco de placer, en el momento en que el pezón se aleja de su boca, suelte un alarido lleno de ira: BUAGGGGGGGGG, zorra, devuélveme esa teta., es MIAAAAAAAAA. ¡Cómo te atreves hija de la gran p***! No pienso dejar de gritar hasta que me la metas de nuevo en la boca, lo haré con todas mis fuerzas, ójala pudiera reventarte los oídos.

Porque los bebés saben diferenciar lo esencial de lo accesorio.

sábado, 20 de diciembre de 2008

Haiku

Vaya, con lo guapo que estoy yo calladito.

.

Francesca

You came in out of the night
And there were flowers in your hands,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.
I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion seed-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.

Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.
Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
en lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.


Ezra Pound

viernes, 19 de diciembre de 2008

Hay que elegir

El amor y la dignidad se llevan de pena

O el uno o la otra, hay que elegir.

Enamorados podemos decir sandeces como: qué detallista y generosa, me ha dicho que me va a hacer una sopa de cebolla.

Lo ven.

Es tan frecuente amar de rodillas. Al hijo, a la pareja, a Dios...

Y a veces el hijo o la pareja (quizá también Dios) se enfadan:

....-¡Que te he dicho que te levantes! Es innoble, así no te quiero.

....-Pero no ves que erguido seré yo quien no te pueda querer.

Se dice de quien ama que "se entrega". Pues eso, ¿hay acaso algo más indigno que ese haz-conmigo-lo-que-quieras?

O dignidad o amor: hay que elegir.

jueves, 18 de diciembre de 2008

La Vida en Juego

En mi huída en pos la belleza me he topado con este tesoro.
González nunca falla.


Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

A. González

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Un sueño


Anoche debió sentarme mal algo de la cena.

Cuando se me revuelve el estómago tengo sueños raros.

No suelo acordarme. Pero el de ayer era especial. Lo traigo aquí a ver si alguien sabe interpretarlo. O por si acaso dentro de 20 años soy más listo y lo vuelvo a leer...

Aparecían dos gatos. Peludos, mimosos, cariñosos.... (que conste que en la vida normal yo no antropomorfizo a las mascotas y les tengo las simpatías justas. Los gatos precisamente, no me gustan). Estaban jugando. Mejor: jugueteando. Jugar y juguetear son dos cosas distintas. Daba gusto verlos. Los bichos no sonríen (por mucho que se empeñen en decir lo contrario algunos fueños memos) , pero en este sueño los gatos sí. Ronroneaban, se olían, corrían uno detrás del otro. En un momento del sueño se sientan uno frente al otro, de repente, y se enseñan las patas. Yo entonces reparo en que no había visto sus patas hasta este momento. Se miran a los ojos con el rostro neutro mientras la cámara del sueño baja hasta las patas de ambos. Y entonces se ve que tienen unas garras como cuchillos de hielo bien afilados, desproporcionadas para el tamaño de sus cuerpos.

Ahí se acaba. Los sueños son así. No tienen presentación-nudo-desenlace, ni moraleja, ni sinopsis, por no tener no tienen por dónde agarrarlos.

Dos gatos mimosos con garras como estiletes de veinte centímetros. No tengo ni idea.

¿Hay en la sala algún interpretador de sueños?

martes, 16 de diciembre de 2008

Posts

Yo tenía tres o cuatro posts bien sabrosos.

Y cuando he ido hoy a sacarlos de la nevera habían caducado.

Tenían moho. Se habian estropeado. Juraría que no hacía tantos días que los había cocinado. El caso es que ya no servían. Es la primera vez que me pasa.

Es una faena que se hayan echado a perder. Pero, a decir verdad, sé que vendrán otros. Por ejemplo éste. Y en ellos pondré flores nuevas, nuevas brisas, notas nuevas, nuevas canciones, olores nuevos y nuevos colores.

Pondré lo que se ve desde la ventana de mi habitación. Que siempre es lo mismo y es siempre distinto.

lunes, 15 de diciembre de 2008

2 You Maestro


Un buen espectáculo te hace mejor persona. Lo he contado varias veces.

Yo voy al teatro por eso.

La danza me llena especialmente, y el espectáculo de hoy en el Teatro Real ha sido muy hermoso. Mientras los bailarines saltaban, giraban y acariciaban el aire con sus brazos yo me iba librando de unas cuantas miserias. Poesía. Esa es la mejor medicina.

La danza no se explica, sólo se entiende. Yo no suelo leer los detalles del programa, o me pone o no me pone, no hay más.

Suena el camión de la basura ahí fuera, y sobre la mesilla el Boulevard of Broken Dreams de Diana Krall. No he elegido la canción, me ha elegido ella a mí. Me llama M. y nos reimos un rato. De nuestras penas, de nuestras contradicciones, de nuestros miedos. Y le cuento que llego de un espectáculo maravilloso, que me ha hecho mejor persona.

Para eso he ido.

domingo, 14 de diciembre de 2008

Un instante

"A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante"

O. Wilde

sábado, 13 de diciembre de 2008

El rosal

Tengo un rosal pequeño. De esos que llaman de pitiminí. A mí siempre me ha parecido un vegetal muy interesante. Pincha pero da unas flores muy bonitas.

Esta mañana estaba mirando mis plantas y me he dado cuenta de que el rosal estaba echando brotes. En realidad estaba lleno de brotes. Error. Horror. ¡Con todo lo que queda de invierno! Llevaba un año muy despistado, como deprimido, tirando flores y perdiendo la hoja sin ton ni son, con arrebatos exhuberantes de vez en cuando. Pero tristón. Y ahora, en medio de diciembre, se pone a brotar. Yo creo que es muy pronto, que se ha dejado llevar de un exceso de optimismo. Alguien debería decirle a este rosal que se está exponiendo mucho, que si viene una helada puede perderlo todo.

Pero no seré yo, no porque no tenga ganas, ni porque no me entienda, sino porque a mí no me hace caso.

jueves, 11 de diciembre de 2008

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Sueños

Ella no me entiende. A veces le da por pensar que sí, que ya lo sabe todo, que se sabe todas mis bromas, todas mis razones y todas mis pulsiones. Pero no me entiende, no tiene ni idea. ni falta que hace.

En cambio es capaz de capturar mis sueños.

Ella no es una gran cocinera. Ni falta que hace. Pero atrapado uno de mis sueños se da una maña estupenda para cortarlo en juliana y hacer una sopa. Una sopa de sueño. O triturarlo, amasarlo, hacer bolitas y guisarlo: albóndigas de sueño. Y también sabe mezclarlo con otras lechugas, cortar un tomate, añadir un poco de maíz, algo de atún y unos picatostes y servirlo como ensalada de sueño. O le abre la boca al sueño, le mete una manzana, lo unta con manteca y lo pone al horno: sueño asado.

Bueno, ella es así.


domingo, 7 de diciembre de 2008

sábado, 6 de diciembre de 2008

Señales

Me llaman mucho la atención las señales.

Siempre las miro con interés, como si confiara en ellas para encontrar el camino. Bueno, quiero decir "un" camino. Está bien, sería mejor "algún" camino.

Pero luego y por sistema, una fuerza interior me lleva a desobedecerlas. Acelero, adelanto, me paro, cruzo... o me dirijo hacia el lado contrario.



viernes, 5 de diciembre de 2008

Una trompeta

He estado de viaje. Se nota. 

Como siempre, me he traído un puñado de postales.

No me digan que no me ha quedado bonita esta trompeta.

La trompeta es uno de los instrumentos musicales más elegantes que existen. 

Y su fundamento es una pedorreta y tres llaves. Más sencillo imposible.

La trompeta le ha hecho al jazz muchos regalos. Miles Davis, Louis Armstrong, Dizzy Gilespie, Chet Baker... ya era hora de que el jazz le hiciera un regalo a la trompeta. 

Yo estuve allí, y lo cogí para vosotros.



jueves, 4 de diciembre de 2008

martes, 2 de diciembre de 2008

Postal


Dios tuvo que diseñar a Adán y Eva sin AutoCAD. Y esto dificultó mucho las cosas. Dios es Dios, y se le da bien todo, pero no es lo mismo hacer los planos de los primeros humanos con ordenador que a mano alzada.

Para qué nos vamos a engañar, la pifió un poco. Por eso, avergonzado, desde entonces no se manifiesta, no se deja ver. No quiere que le reconozcan por la calle y le recriminen todos los desaguisados posteriores.

Pero luego Dios hizo las vidrieras de las catedrales góticas. O las inspiró, fíjense, eso tiene más mérito. Y ahí, hay que reconocerlo, sí que se salió.

lunes, 1 de diciembre de 2008

Por delante



Caminaba casi siempre tres pasos por delante de mí. Quería verlo todo antes. Descubrirlo. Que nadie le marcara el paso. Pujante, con su mochila azul y su coleta. Yo la seguía como se sigue al emperador, al general o al padre.

Lo malo es que, al final en todas las fotos sale de espaldas.

Mecachis en la mar.


domingo, 30 de noviembre de 2008

sábado, 29 de noviembre de 2008

Ella sola

No importa lo que las cosas son. Sólo importa lo que nos hacen sentir o pensar. Es inútil preguntarse por las personas. Si son de esta manera o aquélla. ¿Para qué analizarlas? Sólo importa si nos dan o no nos dan. Si sentimos algo o no. Todo lo demás son elucubraciones. Perder el tiempo.

Lo pienso mientras miro esta foto. Para los racionales diré que es una parte del techo del café Slavia. Así se quedan más tranquilos.

No la tomé yo.

Se tomó ella sola.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Yoyó


Bajo a las mazmorras y subo hasta las nubes.

Estoy atado al final de una cuerda como un yoyó.

Meter la pata

Hay gente de la que me rodea que es cautelosa.

Sopesan con cuidado los riesgos y no dan un paso si no están seguros. Yo los respeto, los admiro incluso, pero a mí la vida así me resulta aburrida. Yo, a estas alturas, me he hecho un experto en meter la pata. Dicen que de los errores se aprende, pues eso no me pasa a mí. Bueno, sí me pasa, yo aprendo mucho, y cada vez mis errores son más grandes y más hermosos..

Algunos de mis amigos pasan el tiempo sopesando las consecuencias, evaluando las posibilidades, determinando las amenazas y los potenciales, y al final deciden que mejor se quedan quietos. Yo, en cambio soy un hombre de acción: enseguida me lanzo. Y así me meto los talegazos que me meto.

Yo he desaprovechado en mi vida oportunidades magníficas para callarme. Me he embarcado en amores imposibles, en negocios ruinosos... Cuando veo un precipicio me atrae como la pitón a Mowgli, y durante un tiempo le entraba a cabezazos a los muros. Sin casco.

Y lo que me pasa es que entre que la cago y luego recojo los trozos rotos y compongo otra vez el jarrón, se me pasa el tiempo, me entretiene mucho. A mí los puzles de 5000 piezas no me llaman nada la atención, porque sé que dedicandole tiempo y esfuerzo lo acabas, no te fastidia, así cualquiera.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Perdiz

Llego de una cena deliciosa compuesta por tres champiñones rellenos, dos rodajas de fuet y unos trocitos de queso. El termómetro del coche ha bajado de cero por primera vez en este invierno. Hace algo de frío también en mi cuarto mientras escribo que soy un hombre muy afortunado. Cuando las elegí en la tienda sabía que esas flores eran demasiado hermosas para durar. Y saber eso, lejos de enturbiar, me ha permitido disfrutarlas con plenitud.

Esta mañana el cielo es azul e intenso. Las margaritas de delante están tristes porque dos de sus compañeras han perdido algunos pétalos. Yo las consuelo quitándole importancia, hago un chiste y consigo que se rían. Al reírse se les caen las hojas más deprisa, por el temblor. Esto acelera el proceso. El fenómeno se denomina técnicamente "morirse de risa". Desayuno yogur con cereales. Me ducho y elijo una bolsa bonita para tirar ese ramo de flores.

Pero.

Pero ya lo haré mañana. Uf, qué despiste, se me ha hecho tardísimo.

Y sigo feliz como una perdiz, para mi desgracia.

martes, 25 de noviembre de 2008

Desobediente

Desde bien pequeño, y muy a pesar de mis progenitores, maestros y esposas... he sido un desobediente.

Y ya es un poco tarde para arreglarlo.

lunes, 24 de noviembre de 2008

La tortilla


Domingo, 8 de la tarde. Preparo una tortilla de patata para cenar.

Primero pelar las patatas y cortarlas en láminas. Freírlas en aceite caliente y tapar. Batir unos cuantos huevos y reservar. Cuando las patatas están doradas. Algunas se tuestan de más, otras quedan tiernas. Esto, lejos de ser un defecto amplía el repertorio de sabores y texturas que ofrece la tortilla haciéndola mucho más interesante.

Una vez que las patatas alcanzan el punto deseado (en esto, como en todo, hay distintos gustos) se aparta la sartén y se sacan, escurriéndolas para que arrastren la mínima cantidad de aceite. Se mezclan con los huevos batidos. Aquí hay gente que prefiere despachurrar y otros que optan por que las patatas queden más enteras. Yo, por mi parte, tengo días.

Se pone un chorrito de aceite en la sartén y se espera a que se caliente. En ese momento se vierte la masa de huevo y patata y se distribuye por la sartén de forma uniforme.

Hasta aquí todo es muy sencillo, hay que tomar algunas decisiones, pero son de calado menor.

En cambio la tortilla, en un momento determinado de su elaboración, nos enfrenta a un dilema existencial agudo, y la manera en que lo abordemos dice mucho de nosotros, y de cómo lo resolvamos depende si nos quemamos o no, de si la tortilla sale redonda o se estropea.

Éste es el momento de darle la vuelta.

Factor tiempo: Si lo haces tarde se quema. Si lo haces pronto no está cuajada y tendrás que corregir. No es fácil saber cómo está por abajo una tortilla.

Factor psicomotriz: Si el movimiento de giro no lo haces rápido y con decisión el aceite puede escurrir y te puedes quemar una de las dos muñecas (la de abajo). Puede ocurrir que te quedes a medias y no sujetes bien plato y sartén: se te va a caer todo.

Para mí el instante previo a ese giro es de un vértigo existencial grandísimo. Porque se me pasan por la cabeza todos esos momentos de mi vida en los que por falta de decisión o exceso de miedo me he cargado la tortilla. Las vidas, como las tortillas, nos piden en determinados puntos que les demos la vuelta y de cómo lo hagamos depende el resultado. No es una maniobra compleja, pero a veces se complica. A lo tonto.

Y así termina el programa de cocina de hoy.

El próximo día hablaremos de la lentejas. Ya saben lo que dice el refrán popular: "Hay lentejas: si quieres las tomas, si no, las dejas. Pero mientras te decides no me marees"

jueves, 20 de noviembre de 2008

La Verdad

La verdad es que sólo existe una cosa peor que un mentiroso, y es el típico sincero compulsivo empeñado en decir siempre la verdad.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Una chica en la playa




Yo iba buscando... no sé qué iba buscando.
El caso es que siempre estoy buscando.
Es como una enfermedad.
No es que no encuentre,
es que por mucho que encuentre
nunca es suficiente.
La cosa es buscar.

Yo iba buscando algo grande.
El mar entero, el cielo (un trozo)
El principio, el fin, una razón o un consuelo.

Nada de eso encontré.
Nada grande sino
inmensamente pequeño.

Una chica en la playa.
Apenas una concha diminuta y rara.
Tan singular que el mundo puede girar
alrededor de ella.

Ahora, cuando me preguntan,
cambio el enunciado.
Mano ¿qué ibas buscando?
No lo sé, quizás
una chica en la playa
.

lunes, 17 de noviembre de 2008

El Retrovisor

Que no debes volver al lugar donde has sido feliz.

Que el final de un viaje es sólo el principio de otro.

Que no hay mal que no se cure con un poco de carretera.

Lo vi claro mirando por el retrovisor.

domingo, 16 de noviembre de 2008

Desorientado

Hay momentos en la vida en que uno anda desorientado.
Sin saber si debe elegir el norte o el sur o quedarse quieto.
Hay momentos en los que uno no sabe dónde para, ni qué tiene bajo sus pies.
Hay momentos en los que parece que Dios ha lanzado los dados y ha desordenado las casillas del parchís.

Y en esos momentos es bueno encontrar una señal como esta.


sábado, 15 de noviembre de 2008

El colon

Te querré con todo mi colon.
Porque yo en el corazón no noto nada.
Es en el intestino donde tengo los síntomas de quererte.
Algo así como nudos.
Te querré con todos los nudos de mi colon.

viernes, 14 de noviembre de 2008

Planazo

Tengo 50 euros en la cuenta. Y esa no es la mayor de mis desdichas. Me meto en la cama y -aunque sé que no debo- me da por pensar que me gustaría que estuvieras aquí. Una chica arisca y fría al extremo del colchón no es precisamente un planazo, pero me permitiría:
  1. escuchar tu respiración
  2. defenderte heroicamente en el caso de que apareciera un dragón
  3. que me correspondieran sólo 75cm y no todo el ancho de esta cama inmensa.

jueves, 13 de noviembre de 2008

A oscuras

Se ha apagado la luz. Y dos hombres han empezado a golpearme con toallas mojadas. Enseguida he perdido el pie. La toalla mojada tiene eso, que se maneja mal contra un cuerpo en el suelo. Por eso, creo yo, han seguido a patadas. He intentado protegerme pero dos brazos no son suficientes contra cuatro botas. Menos si uno está roto. Mi penúltimo pensamiento ha sido: qué resistencia, no se cansan. Y a partir de un momento han dejado de sonar sus jadeos, han dejado de sonar los golpes secos contra mis costillas, han dejado de sonar más cosas que no me acuerdo porque debía estar ya sonado. Y una luz -como en las películas- lo ha llenado todo. pero todo todo. y luego nada. Y la nada se va fundiendo a negro, lentamente.

No ha ocurrido en un callejón del Bronx. Sino en una avenida soleada de mi propia alma. Flanqueada de palmeras, con gaviotas y bañistas sonrientes.

-Creo que es mejor que me vaya. No nos vamos a ver más.
-Lo entiendo, no te preocupes, no pasa nada.

Cuando lo he dicho lo pensaba.
Que no pasaba nada.
Pero luego se ha apagado la luz.
Toda la luz.
Y me he quedado a oscuras.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Mis mejores deseos


Me llama un amigo (Luis es un nombre ficticio) para tomarnos una caña y me enseña esta carta. Según acabo de leerla le pido permiso para reproducirla en el blog y me lo da. No tiene desperdicio. Mi amigo Luis, que no se llama Luis, pide una botella de champán del caro y dos copas: "Lo que más lamento -me dice- es que no he sido capaz en esos años de apreciar su talento literario, los destalentos, en cambio, se los he notado todos".

Querido Luis:

No se puede estar enamorado de la persona con la que llevas viviendo 25 años: sabes demasiadas cosas de ella. Y aunque se pudiera, no sería recomendable. Va contra la higiene, va contra el buen gusto, es antisocial e indecoroso. Es una ordinariez y una excentricidad. Sí, qué pasa, las dos cosas, ¿que soy contradictoria? sí ¿y qué?.

Se puede sentir cierto cariño hacia la persona con la que llevas viviendo 25 años pero ese sentimiento juega en la misma división que lo que se siente por el gato, por el acuario o por la colección de sellos. Uno jamás se desprendería de una colección de sellos a la que ha dedicado cientos de horas, quizá miles, a lo largo de 25 años. pero de ahí a decir que la colección de sellos y esa persona son una pareja... hay un buen trecho.

Y yo, cariño, he decidido tirar a la basura la colección de sellos. Vamos, que me voy, que me piro, que me abro.

Me parece mal no desearte. No es que no te desee físicamente (de la última vez hace años), es que ya ni te deseo las buenas noches antes de darme la vuelta. Y además soy consciente de que tampoco despierto deseo en ti. Excepto el deseo ferviente de que apague la tele, me ponga la mano antes de eructar o recoja los pelos del lavabo.

Hablando de deseo, me parece mal desaprovechar uno que tengo apalabrado con Paco. no le quiero, qué tontería, pero me pone. Tú, cielo mío, ya sólo me pones de mala leche. Pero querer, lo que se dice querer, con mayúsculas, yo sólo te he querido a ti: el gran amor de mi vida, mi hombre, el padre de mis hijos.

Tú y yo pasamos buenos y malos ratos juntos durante los primeros años y luego nos hemos acompañado en un aburrimiento inexpugnable. Por eso te dejo. Podría despedirme con un hastasiempre, un hastanunca, un vetealinfierno o algo parecido, pero prefiero hacerlo con mis mejores deseos que, me consta, son también tus mejores deseos: ¡que te follen!

martes, 11 de noviembre de 2008

Vista Cansada

Sabéis que no somos las manos muy de contestar los comentarios.

Que lo hacemos a veces pero nos da grima el rollito "chat".

Que los leemos está claro. Que los agradecemos también. Que nos importan, también. Que no se nos nota en el momento... también. Parece que los comenteros respetan este modus operandi. Y que de la misma manera que lo hacemos nosotros, son capaces de escribir sin el acicate de una respuesta inmediata.

Pero de vez en cuando surje un comentario muy certero. Y lo traemos aquí, y se hace post. Así debe ser.

Un escribiente Anónimo nos ha dejado esta joyita de Ángel González.

Muchas gracias, Anónimo.

Este poeta tiene la mala costumbre -allá donde esté lo sigue haciendo- de radiografiarme los sentimientos, y robarme las palabras, y de mandarme mensajes y de dejarme desnudo. ¿No es esa la tarea de un poeta?

Tomo nota.

No achaques a la vida
este desinterés , la indiferencia
-casi desdén-
con que hoy la miras.
La vida es inocente e incansable
la fatiga
con que ahora la contemplas
está no en lo que los ojos ven,
sino en los ojos con que miras.

A. Gonzalez

lunes, 10 de noviembre de 2008

Otro tiempo

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

A. González

domingo, 9 de noviembre de 2008

sábado, 8 de noviembre de 2008

Mariposas


A veces las mariposas muerden como pirañas.
Y se les perdona porque son de colores.
Son de colores los mordiscos y son de colores ellas.
Y son de colores las estrellas que se ven en cada dentellada.
Pero el estómago es gris, todo el mundo lo sabe,
porque esta tapizado de neuronas.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Mar

Soñar con agua, significa sentimientos. Soñar con agua que fluye significa éxito, soñar con agua estancada, sentimientos pesimistas, y soñar con el mar, significa enfrentarte a tus sentimientos.

Eso dicen.

Vale, pero ¿y las huellas en la arena?

jueves, 6 de noviembre de 2008

Hasta el final

Ayer.

No sé.

Todo patas arriba.

Varias montañas rusas.

Barack Obama ha ganado las elecciones.

Las bolsas del mundo se mueven como si fueran un yoyó, y los que vamos en el avión, con tanto subir y bajar, cogemos las bolsas para vomitar.

Para mí que el secreto está en la respiración: cuando la respiración se sincroniza, date por perdido.

Él dijo: yo después de un orgasmo muy intenso, lloro.

Y ella: a mí me cuesta mucho llorar, yo sólo lloro con las películas.

Los negros de Harlem se pusieron guapos y se fueron a votar. Venga a votar y a votar, todo el día votando. Por primera vez pensaban que eso servía para algo.

Tormenta con el cielo azul. Tierna y plácida descarga eléctrica de 2000 voltios.

Corren ríos de tinta. Previsiones, elucubraciones... mentes sesudas intentando adivinar lo que va a pasar, dónde acabará esto.

Pero el final...

...el final no se sabe hasta el final (*)

(*) verso de G. Fuertes.

viernes, 31 de octubre de 2008

Balzac

He elegido esta:

Lo que hace indisoluble a las amistades y dobla su encanto, es un sentimiento que le falta al amor, la certeza.

Balzac

jueves, 30 de octubre de 2008

Cosas que me gustan

La ropa recién sacada de la lavadora. El olor de los bebés. La costa. El después de la lluvia. El azul del cielo de Madrid. El naranja del cielo de Madrid. El sabor salado de la piel humana. El calor de debajo de las mantas. Las personas que se ríen. Las personas que se ríen de si mismas. Bailar. Mi piano. Los buenos libros. Las papelerías. Las ferreterías. Las conversaciones nocturnas, sobre todo en horizontal. Las demás horizontalidades. Los desayunos al sol. Los calcetines de colores. La desnudez. La carretera y su cadencia. Las camisas de cuello mao. Los mapas. El swing. Los sitios altos. La piña natural. Nueva York. Pasear en bici de madrugada. El mar. Las palabras. Las palabras. Tocar. Las sorpresas.

Caso

No me hagas caso. Ni cuando digo blanco, ni cuando digo negro. Ni cuando digo ahora, ni cuando digo luego. No me hagas caso, en especial, cuando intente decirte lo que siento. No me hagas caso. Ni yo me entiendo.

Por eso canto, por eso busco alguna pista en la cola del supermercado. Por eso escucho a los pájaros, a los niños o a los vagos. Sólo quien no lo intenta consigue decir algo.

Fue hermoso cómo se fueron acercando los pianos, ver aquel mar tranquilo llenando el escenario. Hermoso y raro, en un parque vacío, llenarnos.

No me hagas caso.

Duerme.

Mañana, cuando el sol quiera, en la almohada, habrá un mensaje cifrado.

miércoles, 29 de octubre de 2008

El pulso

Cada vez que mi cabeza le ha echado un pulso a mi corazón ha perdido.
O lo que es peor, he perdido yo.

martes, 28 de octubre de 2008

Minúsculas despedidas


Yo trabajé unos años como Técnico Especializado en Despedidas.

Las que más me gustaban no eran las grandes, las ceremoniosas, las multitudinarias... sino las minúsculas despedidas cotidianas.

Era un trabajo duro que hacía con el esmero de un artesano. Lo dejé por el sueldo escaso, por el frío y por el estómago. El estómago sufre mucho con las despedidas. De hecho la gastritis se considera enfermedad laboral en el gremio.

El párkin de una estación, la sala de salidas de un aeropuerto, la puerta de un autobús, una calle cualquiera, en las afueras o en el centro... cada día era distinto mi centro de trabajo.

Por qué será que nunca hace falta un manual para los reencuentros y en cambio son tan difíciles las despedidas. Aunque sean pequeñas. Que ni estudiando, ni con años de experiencia sabe uno por dónde cogerlas.

La miré de soslayo alejarse y pedí a Dios y a la Renfe que se hubieran acabado los billetes, igual que un rato antes se me habían acabado a mí las palabras.

Uno nunca sabe lo que va a encontrar cuando alguien llega, no son muy previsibles los encuentros. En cambio las despedidas están llenas de certidumbre. Detrás de una despedida queda... queda menos. Queda el viento. O no queda nada.

Cuando te vas soy un funambulista sin sombrilla, y en el instante grave alguien quita también la red. Y luego el cable. Intento odiarte durante un segundo muy breve para hacerlo más fácil. pero no siempre lo consigo.

Luego todo es más leve. Insoportable de tan leve.

Lo dijo llegando a Concha Espina: "Es lo malo de los buenos momentos, que convierten a los normales, en malos, por comparación."

lunes, 27 de octubre de 2008

French Kiss

Estaba buscando documentación sobre Madrid y el Cine. Y, es lo que tiene internet, de ahí a Pedro Chicote, un cóctel llamado French Kiss... Yo sabía más o menos lo que era un French Kiss, pero quería confirmarlo y ver si había algún matiz que desconocía. Así que Google. Google nunca falla. Y resulta que hay una página donde explica los pormenores de qué es y como compartir un French Kiss (la traducción literal es Beso Francés, aunque aquí suele llamársele morreo).

Increible pero cierto. ¡¡¡hasta sale un vídeo!!!.

Qué hacer con el exceso de saliba, cómo gestionar los brackets, lengua dura o lengua blanda, duración óptima del beso con lengua, distintas inclinaciones de cabeza, algunos trucos, cosas que no se deben hacer...

Os estáis sonriendo pero reconocedlo: si hubierais encontrado este documento con 13 años justo antes del primer beso lo habríais imprimido y aprendido de memoria. Porque las incertidumbres a ciertas edades son muy dolorosas.

domingo, 26 de octubre de 2008

La mano que mira el mapa

Hay días que paso bastante tiempo para escribir en este blog.

Buscando.

Escribiendo y borrando.

Hasta que encuentro algo que esté a la altura de mis lectores. Yo no sé cómo son mis lectores de altos. Mucho, seguro que lo son mucho.

Yo soy la mano que mira el mapa de Google Analytics y encuentra a gente leyendo desde Chile, Argentina, Mexico, los Estados Unidos... desde Barcelona, Palma...

Sólo se me ocurre decir: muchas gracias.

viernes, 24 de octubre de 2008

Dios (II)

-¿Qué es esto?

-Un avión, papá.

-¿Quién te ha enseñado? ¡Está genial!

-Cuando la gente va a clase de religión, yo voy a desarrollo creativo, porque yo no creo en Dios. Bueno, a veces no sé si creer, pero no creo.

-Ya...

-Y este trimestre me toca hacer aviones.

-¿Sólo aviones?

-Bueno, papiropflexia.

-...

-Sí, papiro, de papel. (Largo silencio). Flexia no sé lo que es.

Dios

"Dios probablemente no existe, deje de preocuparse y disfrute de la vida"

Después de siglos de propaganda a favor de Dios, por fin, un mensaje razonable.

En los autobuses de Londres.

miércoles, 22 de octubre de 2008

Me gusta

Me gusta... Es lo que tienen a veces los anuncios... Que te dan algo diferente a lo que venden. Lo que me gusta es esa voz ¿cansada?



Hold my hand
While you cut me down
It had only just begun
But now it's over now
And your
In the heat of moments
With your heart
Playing up cold
I'm between the middle
Watching hastiness unfold
In my eyes
Your were smiling
In the spotlight dancing
With the night
The night fell
Off your mind

I'm tired of trying
Your teasing ain't enough
Fed up of biding your time
When i dont get nothing back
And for and for and for
When i don't get nothing back
Boy, i'm tired

Where'd you go
When you stay behind
I looked up and inside down
And outside only to find
A double taking punching hard
And laughing at my smile
I get closer you
Obviously prefer her

I'm tired of trying
Your teasing ain't enough
Fed up of biding your time
When i don't get nothing back
And for and for and for
When i dont get nothing back
Boy, i'm tired of trying
Your teasing aint enough
Fed up of biding your time
When i don't get nothing back
And for and for and for
When i don't get nothing back
Boy, i'm tired

(I should have known)

Never mind said
Your open arms
I couldn't help
Belive the trick me
Back into them

I'm tired of trying
Your teasing ain't enough
Fed up of biding your time
When i don't get nothing back
And for and for and for
When i dont get nothing back
Boy, i'm tired of trying
Your teasing aint enough
Fed up of biding your time
When i don't get nothing back
And for and for and for
When i don't get nothing back
Boy, i'm tired

La Torre Eiffel


La Torre Eiffel es uno de los mejores sitios del mundo para darse besos con lengua.

O de tornillo.

No lo he podido constatar en carne propia (en los morros propios), he estado en dos ocasiones y nada.

Pero lo he visto con mis propios ojos, parejas de todos los colores se morreaban en la barandilla. Es como cuando llegas a una fiesta de la cerveza y ves a cada uno con su jarra... pues te apetece, normal.

De la misma manera que se le dice al transeúnte "no le importaría hacerme una foto" yo estuve a un tris de pedirle al ascensorista: "¿hace un piquito, monsieur?".

martes, 21 de octubre de 2008

¡Qué cabeza!

Tengo la cabeza desordenada.

Así: fresa, tristeza, fotos, cocacola (light), papel, tele, angustia, dulce... madera, nublado, amarillo...

¿Qué se puede hacer con esto? Primero, quitarle el polvo; segundo, poner cada cosa en su estantería; tercero, echar la llave a algunos cajones; cuarto, dejar espacio para que corra el aire y las calles estén limpias y listas para... ¿Para qué?

Chocolate, teléfono, espera, verde, ratón, dedos...

lunes, 20 de octubre de 2008

Algo

Esta mañana me he despertado con Killing me softly.

No la de Pitingo, aino la buena, la de Roberta Flack.

Mira que es mala suerte, precisamente hoy.

Hoy empezaba algo.

Yo no sabia qué. Normal, era muy temprano. Pero empezaba algo.

Y no se puede empezar algo si te despieras con Killing me softly.

Ni con el Wonderful World de Louis Armstrong, ni con el Girl de los Beatles, ni con el Perfect de Fairground Attraction, ni siquiera se puede empezar nada, pero nada de nada con el Don´t cry for Louie de Vaya con Dios.

¡¡Por lo menos no ha sonado el Time after Time de Miles Davis!! Eso me habría matado.

Porque todas esas canciones estaban en la casete que te grabé en el verano del 88, cuando tu padre te dejó el 127 para que nos "escapásemos " a Denia. Y huelen a paella, a flotador, a apuntes de la carrera, al sexo de antes de cumplir los 20, a los primeros porros (bueno, los segundos).

Y no se puede uno levantar con todas esas cosas encima, oxidadas, bastante rancias, un día de otoño cerca de los 40. Demasiado peso.

Sobre todo si esperabas, que justo ese día, empezara algo.

domingo, 19 de octubre de 2008

Justo en este instante

La frase que me puso era diáfana. Llevaba un salto de párrafo delante y otro detrás, a modo de marco. Y se balanceaba dentro del mensaje como un racimo de uvas huérfano en una parra de ciudad..

Por eso la mordí, por eso y porque empezaba con minúscula y terminaba con la palabra "intensa". Por eso y porque yo, en otra vida, fui pez (aunque en ésta sea lagartija),

Juraría que esa frase iba a un cuerpo un puntito mayor que el resto.

Uno se echa a los ojos el email entero, pero elige muy bien las frases que se lleva a la boca. Por precaución.

La puntuación era ortodoxa, y contrastaba con la trangresora minúscula primera. La transgresión es marca de la casa. No sé si lo he dicho. Es como la firma.

Normalmente la arial me deja indiferente, y no suelo sacar del celofán cualquier cosa que me llega. Tengo un paladar más selecto que Firmin (de Sam Savage) Pero esta frase era como una foto, o una holografía, o un espejo... o era la propia autora pasteurizada o yo lo quise ver así. Diablos, qué más da. Desde luego el sabor no era tanto a diccionario rancio como a... carne al punto. De ave. Tiene gracia, yo siempre había acercado la boca a otras anatomías primero, nunca a las letras de una chica. Será que me estoy haciendo viejo. O simplemente descarado. Goloso.

Consumir preferentemente... justo en este instante.

sábado, 18 de octubre de 2008

Somnífero

Si tuviera un somnífero me lo tomaba.

Si tuviera una salida la elegía.
Si tuviera cortinas las rasgaba.
Si no tuviera tanta prisa te esperaba.

Si tuviera un corazón lo vendería.
Si tuviera alma te la alquilaba.
Si tuviera una botella la vaciaría
Si tuviera una luna,
si tuviera una luna, la llenaba.

Si tuviera tu boca me la bebía
sin pararme a pensar si era veneno
lo que guardaba.

Si tuviera tu espalda...

Si tuviera tu espalda
no me harían falta
ni somníferos, ni cortinas,
ni botellas, ni lunas,
ni venenos, ni salida
ni corazón, ni alma.

Si tuviera tu espalda me dormiría
y esperaría sin miedo
a que llegara el alba.

viernes, 17 de octubre de 2008

Lagartija

Yo en otra vida fui pez. Me creía escurridizo pero en cuanto me ponían una mosca de plástco fosforito, picaba.

Pero en esta vida soy lagartija. Me arrimo a lo que da calor. Lo que me pone. Y me quedo ahí. Y cuando se va el sol me voy yo.

martes, 14 de octubre de 2008

Futuro imperfecto

De golpe la he mirado y le he dicho: No sé cómo explicarte, es una imagen clara, una sensación más clara aún, pero no encuentro las palabras.

Ella me entendía. En el cotexto de esa conversación que empezó entre un café con leche, uno cortado, una tostada y donuts, quedó claro de lo que estaba hablando. Pero no encontraba las palabras.

De golpe la he mirado y le he dicho: Es una vida sin futuro, da igual lo que venga mañana o pasado. Todo va a ser igual para ella. Sin sobresaltos, sin miedos, sin pasiones, sin sonrisas, risas y carcajadas, sin tristezas, sollozos y llantos.

No sé qué pasará mañana. Ni siquiera el viaje que me espera el viernes. Pero sé que el futuro, aunque imperfecto, me apasiona.

Mi casa

Os presento

jueves, 9 de octubre de 2008

El mar torcido

Ya no te puedes fiar ni del horizonte: apaga y vámonos.

No sé si son esas nostalgias que me tengo prohibidas.

O el otoño y sus memeces.

O que me hace falta un fin de semana para escaparme,

(no sé a dónde)

Soy bastante cobarde.

Y no sólo en los quirófanos y en los probadores,

lo soy también en los lunes, en los otoños y en los horizontes.

Sobre todo si están torcidos.

martes, 7 de octubre de 2008

Palabras

Yo tengo el cerebro lleno de palabras y tú también.

Por lo menos una parte de él que ahora no me acuerdo cómo se llama.

Nuestra personalidad está perfectamente reflejada en esa parte del cerebro.

Así hay personas que tienen un espacio grande reservado para la palabra "Dios", y otras que no. Yo tengo un hueco inviolable, no muy grande, pero bien situado para la expresión "nevaditos reglero" y mi hija debe tener su buen espacio para la palabra "papá", lo noto porque la repite mucho. Aunque también noto que ese espacio va menguando al pasar los años.

Porque los espacios varían a lo largo de la vida y de la historia. "Miedo" y "amor" son dos palabras que siempre están. "Dinero", "lunes". "culo"... pero "religión" en general, y muy a pesar de los abuelitos esos con falda, está en declive.

"Turbulencias". Me gusta por las úes y por las "-encias". Y se ha inflado últimamente en mi cabeza. Descolocándolo todo, moviendo el aire, desestabilizando... Turbulencias.

Cambiando de tema: no soporto a los roñosos.

lunes, 6 de octubre de 2008

Química Orgánica

Una mala leche se me disuelve en la piscina y otra no.

Será por la composición química de mi cabreo.

O por el cloro.

domingo, 5 de octubre de 2008

ig Nobel

Esos días que siento que debo un blog a mis lectores pero en los que las musas adolecen de frigidez extrema suelo recurrir a un truco: busco en internet alguna locura.

Normalmente dejo que me inspire, es decir, las uso para templar a las musas. Pero hoy la voy a poner tal cual. Y es que me he reído un buen rato leyendo los premios ig Noble.

Empecé con los de este año pero me fui a otros anteriores. Para quien no quiera pinchar el vínculo e investigar resumiré que son premios que dam científicos muy serios dotados de un gran sentido del humor a estudios serios sobre cosas muy divertidas.

Como muestra algunos botones.

2004 Salud Pública: Jillian Clarke de la Escuela Secundaria para las Ciencias Agrícolas de Chicago, por investigar la validez científica de “la regla de los cinco segundos”, esa que dice que algo que ha estado en el suelo menos de ese tiempo no está sucio y se puede comer. Demostró que las bacterias pasan al alimento con tanta rapidez que invalidan dicha regla... si el suelo está sucio.

2000 Psicología: A David Dunning de la Universidad Cornell y Justin Kreuger de la Universidad de Illinois por su modesto informe, "Son unos inútiles y lo peor es que no lo saben: de cómo la dificultad en reconocer la propia incompetencia puede inflar la autovaloración".

2000 Química: A Donatella Marazziti, Alessandra Rossi y Giovanni B. Cassano de la Universidad de Pisa, y Hagop S. Akiskal de la Universidad de California, por su descubrimiento de que, bioquímicamente, el amor romántico es indistinguible de los trastornos obsesivo-compulsivos

1999 Informática: A Chris Niswander de Tucson (Arizona) por inventar PawSense ("el sensor de patitas"), un programa que detecta si hay un gato andando sobre el teclado del ordenador.

Pero éste es el mejor:

Tecnología médica: A George y Charlotte Blonsky, de Nueva York por inventar un dispositivo (US Patent #3,216,423), para ayudar a las mujeres a dar a luz: se ata a la mujer en una mesa de forma circular, y se hace girar ésta a alta velocidad para aprovechar los efectos de la fuerza centrífuga.

martes, 30 de septiembre de 2008

Cambios

Desde que murió Paul Newman ya nada es lo mismo entre nosotros, no sé si te has dado cuenta, hay un antes y un después del abrazo compungido por el pésame.

Hay un antes y un después del visionado frustrado de La Gata sobre el Tejado de Zinc Caliente. A ningún dramaturgo en castellano podía habérsele ocurrido semejante título. Las palomitas empapadas por las lágrimas o viceversa, no me acuerdo. Jamás.

No fue hace mucho que escuchamos juntos y emocionados, en aquella ermita de tu pueblo -mal iluminada- acompañados de nuestros padres y hermanos el "hasta que la muerte los separe". Coño, quién me iba a decir a mí que el párroco se refería a la muerte de Paul Newman.

Hoy me he tomado una cocacolalait en un bar de Torrelodones mientras esperaba a que mi hija saliera de su actiidad extraescolar.

Aunque intento concentrarme en descifrar las razones que pueden haberte llevado a abandonarme, no puedo evitar escuchar a dos tipos en la barra. Sólo somos cuatro personas en el establecimiento: ellos dos, menda, el camarero y madrid-directo.

Nota del editor: la RAE deja poner "menda" en el puesto que se quiera.

Uno:
Pues he salido de mi casa a las ocho y media y he ido a Mazarrón y he vuelto. (y antes de pasar por casa me estoy tomando un chisme). Con 30 euros: el sara es lo que tiene. Un mechero. Con su aire y sus elevalunas y de tó.

El otro:
La primera vez que me amenazaron de muerte fue cuando trabajaba en el Orly. Menudos conciertos daban en el Orly. Un desgraciao que trabajaba de mensajero. Bueno, no fue él, fue otro, por teléfono. Pero en el Orly estaba yo de puta madre, fue cuando empecé a tocar el bajo.

Ambos llevan un palillo en la boca. Al que no ha ido a Mazarrón le extrajeron el lunes líquido sinovial de la rodilla. Y debe esar recuperando a lingotazos el líquido perdido porque lleva ya tres coñases. Pero lo del que ha ido a Mazarrón es más grave porque se le rompió el tendón de Aquiles y se lo tuvieron que estirar como si fuera chicle. Aporta como explicación del método quirúrgico que le aplicaron un experimento que consiste en que un huevo duro no entra por el cuello de una botella pero si lo mojas en vinagre entonces sí.

Satisfechos, uno con sus conocimientos de química orgánica, y el otro con el honor de aber sido amenazado de muerte por teléfono por una persona distinta de la que le amenazaba realmente salen del bar después de abonar sus cuentas y pedirle al camarero que les traiga alguna otra película en deuve-equis. El camarero accede cortésmente. Ambos conservan el palillo mientras cruzan por el paso de cebra.

Lo nuestro ya no es lo mismo desde que murió Paul Newman.
Pero ese bar de Torrelodones, sí.

Mudanza

Han pasado 7 años y pico desde que nació a2manos . Y ha sido una de las experiencias más emocionantes de mi vida. Auténtica, arriesgada...