No quiero necesitarte... porque no puedo tenerte.
Clint Eastwood (Los puentes de Madison)
sábado, 18 de septiembre de 2010
domingo, 12 de septiembre de 2010
Palabras que encontré por ahí
A día de hoy tengo la certeza de que un par de días de hambre, o de sed, perder el trabajo en la imprenta o algún problema serío de salud me harían salir de este agilipollamiento. Qué estúpido es el ser humano, que cuando lo tiene todo se siente vacío
Papeles Incorrectos. P. Huriestown
martes, 7 de septiembre de 2010
Segundos
He decidido regresar al principio. A los pantalones cortos y a las rodillas con costra. A la BH plegable de color azul.
He decidido vivir a partir de ahora en ese verano en que por primera vez me sentí solo.
He dcidido perder el tiempo por el sencillo método de perder la prisa.
Y me conformo con atrapar un solo segundo cada día. Y ese segundo lo mimo y lo conservo, lo adoro, lo venero, lo disfruto, lo espero... Concentro en ese preciso momento mi energía. Y en él la derramo.
Sólo dura un segundo mi segundo.
Podría haber un segundo segundo (no, ese lo desecho) o un tercer segundo, o un cuarto segundo. Pero no, esos no me interesan.
Y no me produce demasiado descalabro
cuando ese segundo,
por fin,
se va.
He decidido vivir a partir de ahora en ese verano en que por primera vez me sentí solo.
He dcidido perder el tiempo por el sencillo método de perder la prisa.
Y me conformo con atrapar un solo segundo cada día. Y ese segundo lo mimo y lo conservo, lo adoro, lo venero, lo disfruto, lo espero... Concentro en ese preciso momento mi energía. Y en él la derramo.
Sólo dura un segundo mi segundo.
Podría haber un segundo segundo (no, ese lo desecho) o un tercer segundo, o un cuarto segundo. Pero no, esos no me interesan.
Y no me produce demasiado descalabro
cuando ese segundo,
por fin,
se va.
lunes, 6 de septiembre de 2010
Sin título septiembre
¡Mmmmmmmmm!
No soy una vaca, estoy a gusto. Tinta-gel. Gel. Distintos geles. Para distintas cosas. Gel. Gel-Atina. Gelatina. ¡Qué poco sé de Shakespeare. If music be the food of love, play on. Let the music play. Let´s play the music. Let´s play love. Love games. War games. Sunny. Sunny side of the street. Sunshine of my life. Moonlight. Don´t blame it on moonlight. Blame it to the booggie. Mi problema es la textura. Mi problema con el gazpacho no es el sabor: es la textura. Ayer, cenando en un restaurante, oigo en la mesa de al lado una mujer que, en tono retador, le dice a su acompañante: Habría que ver si no pegaba más la mujer de Churchill a Churchill que al revés. Sólo escuché ese fragmento, pero me producjo una turbación infinita. He pasado todo el día pensando en esa frase arrojada. En sus motivos. En su contexto. Era como si esa mujer la hubiera tenido guardada y hubiera elegido ese justo momento para lanzársela a aquel hombre. Precisamente a él.
Ignoro qué daños pudo causarle
No soy una vaca, estoy a gusto. Tinta-gel. Gel. Distintos geles. Para distintas cosas. Gel. Gel-Atina. Gelatina. ¡Qué poco sé de Shakespeare. If music be the food of love, play on. Let the music play. Let´s play the music. Let´s play love. Love games. War games. Sunny. Sunny side of the street. Sunshine of my life. Moonlight. Don´t blame it on moonlight. Blame it to the booggie. Mi problema es la textura. Mi problema con el gazpacho no es el sabor: es la textura. Ayer, cenando en un restaurante, oigo en la mesa de al lado una mujer que, en tono retador, le dice a su acompañante: Habría que ver si no pegaba más la mujer de Churchill a Churchill que al revés. Sólo escuché ese fragmento, pero me producjo una turbación infinita. He pasado todo el día pensando en esa frase arrojada. En sus motivos. En su contexto. Era como si esa mujer la hubiera tenido guardada y hubiera elegido ese justo momento para lanzársela a aquel hombre. Precisamente a él.
Ignoro qué daños pudo causarle
viernes, 3 de septiembre de 2010
jueves, 2 de septiembre de 2010
Palabras...
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente.
F. Pessoa
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente.
F. Pessoa
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