Sabéis que no somos las manos muy de contestar los comentarios.
Que lo hacemos a veces pero nos da grima el rollito "chat".
Que los leemos está claro. Que los agradecemos también. Que nos importan, también. Que no se nos nota en el momento... también. Parece que los comenteros respetan este modus operandi. Y que de la misma manera que lo hacemos nosotros, son capaces de escribir sin el acicate de una respuesta inmediata.
Pero de vez en cuando surje un comentario muy certero. Y lo traemos aquí, y se hace post. Así debe ser.
Un escribiente Anónimo nos ha dejado esta joyita de Ángel González.
Muchas gracias, Anónimo.
Este poeta tiene la mala costumbre -allá donde esté lo sigue haciendo- de radiografiarme los sentimientos, y robarme las palabras, y de mandarme mensajes y de dejarme desnudo. ¿No es esa la tarea de un poeta?
Tomo nota.
No achaques a la vida
este desinterés , la indiferencia
-casi desdén-
con que hoy la miras.
La vida es inocente e incansable
la fatiga
con que ahora la contemplas
está no en lo que los ojos ven,
sino en los ojos con que miras.
A. Gonzalez
Pequeñas historias, melodías de insomnio, mensajes en envases de aire, días de tristelicidad...
martes, 11 de noviembre de 2008
lunes, 10 de noviembre de 2008
Otro tiempo
Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.
A. González
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.
A. González
domingo, 9 de noviembre de 2008
sábado, 8 de noviembre de 2008
Mariposas
viernes, 7 de noviembre de 2008
Mar
jueves, 6 de noviembre de 2008
Hasta el final
Ayer.
No sé.
Todo patas arriba.
Varias montañas rusas.
Barack Obama ha ganado las elecciones.
Las bolsas del mundo se mueven como si fueran un yoyó, y los que vamos en el avión, con tanto subir y bajar, cogemos las bolsas para vomitar.
Para mí que el secreto está en la respiración: cuando la respiración se sincroniza, date por perdido.
Él dijo: yo después de un orgasmo muy intenso, lloro.
Y ella: a mí me cuesta mucho llorar, yo sólo lloro con las películas.
Los negros de Harlem se pusieron guapos y se fueron a votar. Venga a votar y a votar, todo el día votando. Por primera vez pensaban que eso servía para algo.
Tormenta con el cielo azul. Tierna y plácida descarga eléctrica de 2000 voltios.
Corren ríos de tinta. Previsiones, elucubraciones... mentes sesudas intentando adivinar lo que va a pasar, dónde acabará esto.
Pero el final...
...el final no se sabe hasta el final (*)
(*) verso de G. Fuertes.
No sé.
Todo patas arriba.
Varias montañas rusas.
Barack Obama ha ganado las elecciones.
Las bolsas del mundo se mueven como si fueran un yoyó, y los que vamos en el avión, con tanto subir y bajar, cogemos las bolsas para vomitar.
Para mí que el secreto está en la respiración: cuando la respiración se sincroniza, date por perdido.
Él dijo: yo después de un orgasmo muy intenso, lloro.
Y ella: a mí me cuesta mucho llorar, yo sólo lloro con las películas.
Los negros de Harlem se pusieron guapos y se fueron a votar. Venga a votar y a votar, todo el día votando. Por primera vez pensaban que eso servía para algo.
Tormenta con el cielo azul. Tierna y plácida descarga eléctrica de 2000 voltios.
Corren ríos de tinta. Previsiones, elucubraciones... mentes sesudas intentando adivinar lo que va a pasar, dónde acabará esto.
Pero el final...
...el final no se sabe hasta el final (*)
(*) verso de G. Fuertes.
sábado, 1 de noviembre de 2008
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