"No hay que subestimar el tener dinero, ya que resulta un buen consuelo para aquellos que no tienen otra cosa"
H.M. Pearson
sábado, noviembre 07, 2009
No es verdad
Miénteme sólo cuando sea estrictamente necesario.
Pero hazlo bien, que yo no me dé cuenta. Y si te da mucho trabajo mentir bien, no me mientas. O eres valiente para decir la verdad, o eres minucioso y mientes con cuidado. Hay una cosa peor que una mentira innecesaria, y es una mentira chapucera.
Ojala me diera igual que me mintieras.
Pero hazlo bien, que yo no me dé cuenta. Y si te da mucho trabajo mentir bien, no me mientas. O eres valiente para decir la verdad, o eres minucioso y mientes con cuidado. Hay una cosa peor que una mentira innecesaria, y es una mentira chapucera.
Ojala me diera igual que me mintieras.
viernes, noviembre 06, 2009
Todo
Mira que lo intentaron,
lo intentaron de todas las maneras posibles,
pero no les salía.
No sabían compartir sólo una parte
después de haber probado el dárselo todo.
Tropezaban, se caían, se levantaban,
se sentían vacíos o demasiado llenos.
A veces, incluso, intentando una caricia dulce, se arañaban.
No sabían darse sólo una parte después
de haber probado a compartirlo todo.
miércoles, noviembre 04, 2009
La furgoneta
Esta furgoneta Mercedes parece normal, tan normal como esas que llevan los vendedores ambulantes a los mercadillos de nuestros pueblos, pero no es normal.Debajo del faro de la derecha hay un detalle muy especial, lo voy a ampliar para que lo veais bien.
Para el profano en la lengua de Shakespeare diré que significa, más o menos: Parada de emergencia del motor. Pulse.Este sencillo a la par que revolucionario dispositivo ha empezado a instalarse en estas furgonetas Mercedes pero pronto este se extenderá a todos los vehículos a motor mejorando mucho la seguridad en nuestras calles y carreteras.
¿Para qué sirve? se preguntarán.
Es evidente que la primera utilidad es detener la furgoneta en caso de que vaya a atropellarte. Tú estás cruzando una calle y se te echa encima, pues sólo tienes que alargar la mano, apretar el botón y la furgo se detiene. Como el botón sólo está en un lado es responsabilidad del peatón situarse en el lado correcto. El fabricante recomienda echar una jaculatoria antes de salir de casa implorando a San Cristobal (o al sustituo Santo Domingo de la Calzada) para que los coches te vengan por el lado del pulsador.
Una segunda utilidad caso es aquel en el que el vehículo se queda sin frenos bajando un puerto, normalmente en estos casos el conductor acaba lanzándose del vehículo en marcha para no morir en la colisión. Pero algunos conductores, con la tensión del momento, se lanzaban sin cortar la llave de contacto, y se acordaban cuando iban por el aire (cuando ya no tenía remedio) por lo que al doloroso revolcón contra el asfalto se les sumaba un remordimiento terrible. Ahora, según están en el aire tienen una última oportunidad de apretar el botón. La furgo se estrella igual, pero se ahorra el combustible entre que el conductor se tira y la furgo se estrella, según está la cosa del medio ambiente, todo cuenta.
La tercera utilidad es para el caso del típico despistado que aparca la furgoneta y se deja las llaves puestas y el motor en marcha con las puertas cerradas. Cualquiera de los vecinos que pasa al lado puede apretar el botón y así que moleste menos el ruido del motor a la comunidad.
Si bien estas tres utilidades son incuestionables, el botón rojo tiene un pequeño inconveniente que los ingenieros de Mercedes ya están trabajando para solventar. Consiste en que algunos adolescentes graciosillos, al cruzar un paso de cebra le tocan el botón a la furgoneta y apagan el motor para cabreo del conductor. Los técnicos alemanes están pensando en que el botón discrimine por edad y si el que pulsa tiene entre 15 y 19 lo atropelle de todas formas. No me digan que no es ingenioso.
lunes, noviembre 02, 2009
El lavado
Qué pena estar en distintas fases del lavado. Tú en centrifugado y yo en aclarado --le dijo el calcetín a la funda de almohada.
sábado, octubre 31, 2009
Llame más tarde
Borja Martínez de la Cáscara ha ganado una fortuna vendiendo Call Centers.
Saben ustedes a qué me refiero...
Buenos días, acaba usted de contactar con Seguros MG, si su consulta es referente a hogar, por favor, pulse o diga 1, si es referente a coches, motocicletas u otros vehículos pulse o diga 2, si tiene una póliza antigua pulse o diga 3, si su consulta no se ajusta a ninguna de las anteriores pulse o diga 4 o espere a que le atienda una operadora.
Ha ganado tanto dinero que se ha comprado un par de coches de los que llaman de alta gama. Concretamente hoy, conduce un Audi Q7 con todos los extras y alguno más. Pero el tener tantos extras y tan poco tiempo para leer los manuales, hoy jugará en contra. Y un exceso de euforia por un nuevo gran negocio que ha cerrado esta mañana hoy también jugará en su contra. Porque estas dos circunstancias han favorecido otras dos que van a resultar fatales. La primera es que está manipulando el GPS y no consigue entender por qué no le obedece, la segunda es que está pisando el acelerador con más fuerza de la que sería adecuada para esa curva que se acerca.
Borja Martínez de la Cáscara levanta la vista del GPS y en un isntante se da cuenta de que está en una situación grave. Da un volantazo y se sale de la carretera. Su Audi Q7 da 7 vueltas de campana y saltan los 7 airbags que consiguen que en vez de matarse, acabe boca abajo, envuelto en plásticos inflados de color blanco y con sólo dos costillas y una pierna rotas. Debe alegrarse, podría haberse roto 7 costillas.
Aunque no puede moverse dispone de un sistema de telefonía que se activa por voz y consigue contactar con el número de emergencias.
Por los 7 altavoces de su Audi Q7 suena la voz de una operadora que conoce porque graba los mensajes en su propia empresa.
Ha contactado con la Oficina del Servicio de Emergencias y Protección Civil de la Consejería de Interior de la Comunidad de Madrid. Si necesita urgentemente una ambulancia pulse o diga 1. Si necesita urgentemente asistencia policial pulse o diga 2. Si le han robado el teléfono pulse o diga 3. Si es usted extranjero y no habla el castellano pulse o diga 4. Si ha sido testigo de un delito y no sabe qué hacer porque está muy nervioso pulse o diga 5. Si está atrapado en un edificio en llamas pulse o diga 6. Si ha tenido un accidente con un coche de alta gama, por ejemplo un Audi Q7, pulse o diga 7. Perdone, no le he entendido. Le repetiré las opciones....
(No lo repito, no seré tan cruel con mis lectores como ellos lo son con sus clientes)
Perdone, no le he entendido, le repetiré las opciones....
(No lo repito, no seré tan cruel con mis lectores como ellos lo son con sus clientes)
Perdone, no le he entendido, espere a que le atienda una de nuesrtas operadoras.
(Música.)
Lo sentimos, todas nuestras operadoras están ocupadas, espere o llame más tarde
Saben ustedes a qué me refiero...
Buenos días, acaba usted de contactar con Seguros MG, si su consulta es referente a hogar, por favor, pulse o diga 1, si es referente a coches, motocicletas u otros vehículos pulse o diga 2, si tiene una póliza antigua pulse o diga 3, si su consulta no se ajusta a ninguna de las anteriores pulse o diga 4 o espere a que le atienda una operadora.
Ha ganado tanto dinero que se ha comprado un par de coches de los que llaman de alta gama. Concretamente hoy, conduce un Audi Q7 con todos los extras y alguno más. Pero el tener tantos extras y tan poco tiempo para leer los manuales, hoy jugará en contra. Y un exceso de euforia por un nuevo gran negocio que ha cerrado esta mañana hoy también jugará en su contra. Porque estas dos circunstancias han favorecido otras dos que van a resultar fatales. La primera es que está manipulando el GPS y no consigue entender por qué no le obedece, la segunda es que está pisando el acelerador con más fuerza de la que sería adecuada para esa curva que se acerca.
Borja Martínez de la Cáscara levanta la vista del GPS y en un isntante se da cuenta de que está en una situación grave. Da un volantazo y se sale de la carretera. Su Audi Q7 da 7 vueltas de campana y saltan los 7 airbags que consiguen que en vez de matarse, acabe boca abajo, envuelto en plásticos inflados de color blanco y con sólo dos costillas y una pierna rotas. Debe alegrarse, podría haberse roto 7 costillas.
Aunque no puede moverse dispone de un sistema de telefonía que se activa por voz y consigue contactar con el número de emergencias.
Por los 7 altavoces de su Audi Q7 suena la voz de una operadora que conoce porque graba los mensajes en su propia empresa.
Ha contactado con la Oficina del Servicio de Emergencias y Protección Civil de la Consejería de Interior de la Comunidad de Madrid. Si necesita urgentemente una ambulancia pulse o diga 1. Si necesita urgentemente asistencia policial pulse o diga 2. Si le han robado el teléfono pulse o diga 3. Si es usted extranjero y no habla el castellano pulse o diga 4. Si ha sido testigo de un delito y no sabe qué hacer porque está muy nervioso pulse o diga 5. Si está atrapado en un edificio en llamas pulse o diga 6. Si ha tenido un accidente con un coche de alta gama, por ejemplo un Audi Q7, pulse o diga 7. Perdone, no le he entendido. Le repetiré las opciones....
(No lo repito, no seré tan cruel con mis lectores como ellos lo son con sus clientes)
Perdone, no le he entendido, le repetiré las opciones....
(No lo repito, no seré tan cruel con mis lectores como ellos lo son con sus clientes)
Perdone, no le he entendido, espere a que le atienda una de nuesrtas operadoras.
(Música.)
Lo sentimos, todas nuestras operadoras están ocupadas, espere o llame más tarde
viernes, octubre 30, 2009
jueves, octubre 29, 2009
Riman
La tristeza y la belleza
tienen una relación estrecha.
A veces algo perversa.
Tiene gracia que me lo recuerdes tú,
al hilo de esas letras verdes.
Tristeza y belleza,
no es raro que rimen.
miércoles, octubre 28, 2009
Una nota
Le mandé una nota.
Unas líneas que en otro tiempo habrían sido un billete a un país exótico hoy eran el tique insulso y gastado de la compra de ayer.
Porque la nota llegaba tarde. Contenía palabras amarillas como hojas de otoño.
La leyó y enseguida la arrugó y la tiró.
Se deshizo de ella, maldita nota, deseando no haberla recibido.
No me miró.
No me vio.
Se le escapó una lágrima diminuta, que bien podía ser una lágrima de felicidad.
martes, octubre 27, 2009
domingo, octubre 25, 2009
Postal
Newgrange, Irlanda.
Wine comes in at the mouth
And love comes in at the eye;
That's all we shall know for truth
Before we grow old and die.
I lift the glass to my mouth,
I look at you, and I sigh.
W.B. Yeats
El vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Esto es todo lo que en verdad conocemos
Antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
Y te miro, y suspiro.
viernes, octubre 23, 2009
martes, octubre 20, 2009
The best is yet to come
No sé.
Suena Tony Bennet. Lo compré el sábado en la FNAC, lo he abierto hoy. Soy de esos raros que prefieren tener el plástico en la mano, redondo y brillante, lo de las descargas no me va mucho. Cargaré una pluma con una tinta Noodler´s que me han traido y la estrenaré. Sí, estrenaré la tinta. Es una tinta especial, muy especial. No sé el color. Sólo sé que no es ese azul en el que estás pensando. El color es un misterio (incluso con ese azul en el que estás pensando) hasta que no escribes la primera palabra. Hay que elegir muy bien la primera palabra que se escribe con una tinta nueva. Porque le afecta al color. Muta. No es lo mismo escribir "gorgorito" que "bon jour". Un azul oscuro puede tomar un matiz violento o manso dependiendo de la palabra. El granate puede ser vino si eliges "lengua", el mismo granate puede ser sangre si eliges "ombligo". Y ya se queda ese matiz cromático instalado en tu tinta para siempre. La retina es muy susceptible. La vida más. Suena Tony Bennet. The best is yet to come. Hay días que los títulos de las canciones se me antojan premonitorios. Otros no. Canta Tony y contesta la trompeta. Me haré mirar qué tiene el swing de los cincuenta que me sabe tan rico. Escribo "The best is yet to come" con mi nueva tinta. Lo hago en un trozo de verjurado y lo meto en un sobre. Paso la lengua por el borde como si fuera un ombligo etílico y umbilical, lingual, ambiguo, inequívoco. Paradójico.
¿Y la dirección? ¿habrá que mandarlo a algún sitio?
No sé.
Suena Tony Bennet. Lo compré el sábado en la FNAC, lo he abierto hoy. Soy de esos raros que prefieren tener el plástico en la mano, redondo y brillante, lo de las descargas no me va mucho. Cargaré una pluma con una tinta Noodler´s que me han traido y la estrenaré. Sí, estrenaré la tinta. Es una tinta especial, muy especial. No sé el color. Sólo sé que no es ese azul en el que estás pensando. El color es un misterio (incluso con ese azul en el que estás pensando) hasta que no escribes la primera palabra. Hay que elegir muy bien la primera palabra que se escribe con una tinta nueva. Porque le afecta al color. Muta. No es lo mismo escribir "gorgorito" que "bon jour". Un azul oscuro puede tomar un matiz violento o manso dependiendo de la palabra. El granate puede ser vino si eliges "lengua", el mismo granate puede ser sangre si eliges "ombligo". Y ya se queda ese matiz cromático instalado en tu tinta para siempre. La retina es muy susceptible. La vida más. Suena Tony Bennet. The best is yet to come. Hay días que los títulos de las canciones se me antojan premonitorios. Otros no. Canta Tony y contesta la trompeta. Me haré mirar qué tiene el swing de los cincuenta que me sabe tan rico. Escribo "The best is yet to come" con mi nueva tinta. Lo hago en un trozo de verjurado y lo meto en un sobre. Paso la lengua por el borde como si fuera un ombligo etílico y umbilical, lingual, ambiguo, inequívoco. Paradójico.
¿Y la dirección? ¿habrá que mandarlo a algún sitio?
No sé.
martes, octubre 13, 2009
Los silencios
A veces las palabras hieren.
Es cambio los silencios...
...es más difícil hacerse daño con silencios.
Pero los silencios, a la larga, matan.
lunes, octubre 12, 2009
Un sueño
Iba caminando por el desierto.
No llevaba mochila ni cantimplora.
Tenía mucho calor y sed. El desierto era desierto total: ni una sola planta, ni un rastro humano o animal.
Deseaba profundamente poder beber.
De repente miro a mis pies y hay una botella de medio litro de agua mineral, no citaré la marca para no hacer pulicidad, pero era una marca conocida para mí. La cogí y estaba fresca. La condensación creaba un halo húmedo en la superficie del PVC, el simple tacto era una delicia dadas mis circunstancias.
Me invadió una tremenda alegría.
Pero de repente pensé que era muy extraño encontrar una botella de agua fresca en el desierto.
Me invadió una pequeña desazón.
Que quizá hubiera truco. Miré a mi alrededor por si se le había caído a alguien. Barajé la posibilidad de que el mismo diablo la hubiera puesta allí. ¿Haré mal si me la bebo? ¿Me la merezco? Si estoy en el desierto será por algo, esta botella milagrosa cambia todo de repente... Pero bueno, quién puede haber puesto aquí esta botella. ¿Una cámara oculta? ¿Cómo voy a explicar luego a mi familia que me encontré una botella de agua fresca y por eso me salvé? No se lo creerán, pensarán que estoy loco. No me van a aceptar de nuevo. Yo estoy en el desierto, y si entoy en el desierto no puedo beber. ¿Y si alguien me ve? Me preparo para destapar la botella pero me detengo. Con tantos pensamientos la botella se estaba calentando. Ya no era una estupenda botella fría de agua mineral, era una botella templada de agua mineral. Y yo seguí pensando. Le di tantas vueltas que la botella se calentó más. Ya no era una botella fría de agua mineral, era una botella caliente de agua mineral. En realidad caliente ya no es tan agradable. Si he encontrado esta, probablemente haya más, y serán más grandes, y estarán más frescas, qué tontería, lo mismo a la vuelta de esa duna hay un bar y yo estoy aquí haciendo el tonto con esta botella. Puede que haya una cámara oculta y si me ven echarme la botella al gasnate se desternillarán de risa de mí. El caso es que dejé la botella en el suelo y me puse a rodear la duna. A los 3 pasos me entró una duda y me volví. Y la botella ya no estaba donde yo la había dejado. Iba caminando por el desierto y no tenía mochila ni cantimplora, tenía, sin embargo, mucha sed. La sensación de haber vivido eso, de repetir la misma historia, de estar atrapado en una espiral, de no tener salida...
Y me desperté.
Me fui corriendo al baño porque tenía la boca seca.
No llevaba mochila ni cantimplora.
Tenía mucho calor y sed. El desierto era desierto total: ni una sola planta, ni un rastro humano o animal.
Deseaba profundamente poder beber.
De repente miro a mis pies y hay una botella de medio litro de agua mineral, no citaré la marca para no hacer pulicidad, pero era una marca conocida para mí. La cogí y estaba fresca. La condensación creaba un halo húmedo en la superficie del PVC, el simple tacto era una delicia dadas mis circunstancias.
Me invadió una tremenda alegría.
Pero de repente pensé que era muy extraño encontrar una botella de agua fresca en el desierto.
Me invadió una pequeña desazón.
Que quizá hubiera truco. Miré a mi alrededor por si se le había caído a alguien. Barajé la posibilidad de que el mismo diablo la hubiera puesta allí. ¿Haré mal si me la bebo? ¿Me la merezco? Si estoy en el desierto será por algo, esta botella milagrosa cambia todo de repente... Pero bueno, quién puede haber puesto aquí esta botella. ¿Una cámara oculta? ¿Cómo voy a explicar luego a mi familia que me encontré una botella de agua fresca y por eso me salvé? No se lo creerán, pensarán que estoy loco. No me van a aceptar de nuevo. Yo estoy en el desierto, y si entoy en el desierto no puedo beber. ¿Y si alguien me ve? Me preparo para destapar la botella pero me detengo. Con tantos pensamientos la botella se estaba calentando. Ya no era una estupenda botella fría de agua mineral, era una botella templada de agua mineral. Y yo seguí pensando. Le di tantas vueltas que la botella se calentó más. Ya no era una botella fría de agua mineral, era una botella caliente de agua mineral. En realidad caliente ya no es tan agradable. Si he encontrado esta, probablemente haya más, y serán más grandes, y estarán más frescas, qué tontería, lo mismo a la vuelta de esa duna hay un bar y yo estoy aquí haciendo el tonto con esta botella. Puede que haya una cámara oculta y si me ven echarme la botella al gasnate se desternillarán de risa de mí. El caso es que dejé la botella en el suelo y me puse a rodear la duna. A los 3 pasos me entró una duda y me volví. Y la botella ya no estaba donde yo la había dejado. Iba caminando por el desierto y no tenía mochila ni cantimplora, tenía, sin embargo, mucha sed. La sensación de haber vivido eso, de repetir la misma historia, de estar atrapado en una espiral, de no tener salida...
Y me desperté.
Me fui corriendo al baño porque tenía la boca seca.
domingo, octubre 11, 2009
12 preguntas
C. llevaba unos días con la mosca detrás de la oreja. Por los mensajes, por las llamadas. Por la cara de su padre que soy yo. Yo, en primer término, pensé ingenuamente: que no se me veía, que no se me notaba... pero al final le coincidió con una falta de sueño, unos gramos de celos y alguna contrariedad adicional que se me escapa y se puso a llorar como una magdalena. Era la mañana del sábado. "No me cuentas nada. Tú dices que un padre y una hija se lo cuentan todo pero no me cuentas nada", dijo. "¿Qué quieres que te cuente? pregúntame lo que quieras. Venga, anda, sube a desayunar y hablamos". contesté, intentando ganar tiempo. "No, no quiero levantarme, no voy a subir a desayunar, me quedo aquí, déjame en paz". Oscilaba de la tristeza a la ira y por momentos se le juntaban las dos.
Su cama está elevada. Tuve una idea: "Está bien, si bajas te respondo lo que quieras. Puedes hacerme una pregunta por cada escalón". Le sonó bien. "Una no, dos". Acepté. Por una parte podía ella se alegraba de poder resolver sus misterios pero por otra sonaba a juego y C. a sus 10 años no puede resistirse a jugar. "Vale, entonces dos. Hay seis escalones, por tanto puedes hacerme 12 preguntas.
--¿Cómo se llama? ¿en qué trabaja? ¿Cuándo la conociste? ¿En qué trabaja? ¿Dónde vive? ¿En una casa o en un piso? ¿Tiene perro? ¿Es mayor que tú o más joven? ¿Tiene hijos? ¿Cuántos años tienen sus hijos? ¿Tienes una foto? No se me ocurren más.
--No importa, te dejo bajar de todas formas.
Excepto lo del perro creo que son las mismas preguntas que me habría hecho mi madre.
Seguramente, en lo esencial, los hijos y los padres nos parecemos más de lo que nos gustaría (de lo que nos gustaría cuando somos hijos).
Su cama está elevada. Tuve una idea: "Está bien, si bajas te respondo lo que quieras. Puedes hacerme una pregunta por cada escalón". Le sonó bien. "Una no, dos". Acepté. Por una parte podía ella se alegraba de poder resolver sus misterios pero por otra sonaba a juego y C. a sus 10 años no puede resistirse a jugar. "Vale, entonces dos. Hay seis escalones, por tanto puedes hacerme 12 preguntas.
--¿Cómo se llama? ¿en qué trabaja? ¿Cuándo la conociste? ¿En qué trabaja? ¿Dónde vive? ¿En una casa o en un piso? ¿Tiene perro? ¿Es mayor que tú o más joven? ¿Tiene hijos? ¿Cuántos años tienen sus hijos? ¿Tienes una foto? No se me ocurren más.
--No importa, te dejo bajar de todas formas.
Excepto lo del perro creo que son las mismas preguntas que me habría hecho mi madre.
Seguramente, en lo esencial, los hijos y los padres nos parecemos más de lo que nos gustaría (de lo que nos gustaría cuando somos hijos).
sábado, octubre 10, 2009
Palabras que encontré en la calle
C´est pas facile de se comprendre,
surtout quand on est à deux,
Aparecía en un librito que colgaba del techo en el teatro Golovine.
Más o menos quiere decir.
No es fácil entenderse,
sobre todo cuando somos dos.
surtout quand on est à deux,
Aparecía en un librito que colgaba del techo en el teatro Golovine.
Más o menos quiere decir.
No es fácil entenderse,
sobre todo cuando somos dos.
viernes, octubre 09, 2009
Ella sabe
Igual que hay chicas de braguita y chicas de tanga, hay chicas que te llevan a comer nuvel-cuisin y otras cocido.
En ningún caso se puede deducir de la dieta el tipo de lencería, eso que quede claro.
También las hay heterodoxas, pero son minoría. Son esas que un día les quitas La Perla y otros van de Zara hasta el omnligo, que son capaces lo mismo de macrobiótico que de Burger King. Mira tú por dónde tienen su punto las heterodoxas.
¡Que me despisto! Estaba yo el otro día comiendo un cocido-menú-del-día con una chica que detesta el tanga (eso manifiesta) y me dijo: mala persona eres que no me sacas en tu blog, con todas las ideas que yo te doy, y las frases que te regalo y mayormente lo inspiradora que yo soy.
Si bien su exposición era desordenada y la calidad de los argumentos irregular, tal vehemencia acompañó a su dulce reproche que me dejó sin palabras, fuera de juego y por un rato no supe siquiera donde llevar la mirada.
Desordené los garbanzos mientras intentaba ordenar mis pensamientos.
Creo que balbuceé una excusa, mas ella no acusó recibo, que en elegancia me saca dos varas o más.
Pasamos a otra cosa mariposa, y los dos aceptamos que eran culpa del vino nuestros rubores.
Bueno, pues igual que hay chicas de tanga, de braga, de cocido o de nuvel-cuisine... hay chicas que les gusta salir en el blog y otras que lo detestan.
Vayan estas líneas como dedicatoria, loa, reconocimiento o similar...
Ella sabe.
En ningún caso se puede deducir de la dieta el tipo de lencería, eso que quede claro.
También las hay heterodoxas, pero son minoría. Son esas que un día les quitas La Perla y otros van de Zara hasta el omnligo, que son capaces lo mismo de macrobiótico que de Burger King. Mira tú por dónde tienen su punto las heterodoxas.
¡Que me despisto! Estaba yo el otro día comiendo un cocido-menú-del-día con una chica que detesta el tanga (eso manifiesta) y me dijo: mala persona eres que no me sacas en tu blog, con todas las ideas que yo te doy, y las frases que te regalo y mayormente lo inspiradora que yo soy.
Si bien su exposición era desordenada y la calidad de los argumentos irregular, tal vehemencia acompañó a su dulce reproche que me dejó sin palabras, fuera de juego y por un rato no supe siquiera donde llevar la mirada.
Desordené los garbanzos mientras intentaba ordenar mis pensamientos.
Creo que balbuceé una excusa, mas ella no acusó recibo, que en elegancia me saca dos varas o más.
Pasamos a otra cosa mariposa, y los dos aceptamos que eran culpa del vino nuestros rubores.
Bueno, pues igual que hay chicas de tanga, de braga, de cocido o de nuvel-cuisine... hay chicas que les gusta salir en el blog y otras que lo detestan.
Vayan estas líneas como dedicatoria, loa, reconocimiento o similar...
Ella sabe.
jueves, octubre 08, 2009
Un hombre libre
No pienso pedirte perdón por quererte.
Ni por pensarlo.
Ni por decírtelo.
Ni por demostrarlo.
Ni por escribirlo.
¡Faltaría más!
¡Jamás!
Soy un hombre libre.
Bien atado a ti.
miércoles, octubre 07, 2009
Pasan cosas
"...en esa época yo sentía que estaba enamorado de ti. Y entonces decidí aparcarlo, tomar distancia. Lo congelé. No sé por qué lo hice. Yo soy así"
M. H. Borkberg. La apisonadora rota
Me da por recordar este pasaje de la célebre novela mientras el camión de la basura tritura el silencio de la calle, dos gatos se tiran los tejos a maullidos y la luna me saca la lengua.
Unos días me pasan cosas.
Y otros no.
M. H. Borkberg. La apisonadora rota
Me da por recordar este pasaje de la célebre novela mientras el camión de la basura tritura el silencio de la calle, dos gatos se tiran los tejos a maullidos y la luna me saca la lengua.
Unos días me pasan cosas.
Y otros no.
martes, octubre 06, 2009
Caligrafía
Pensamos que la vida
no nos deja pistas o mensajes,
pero no es verdad,
lo que pasa es que no entendemos
su caligrafía.
viernes, octubre 02, 2009
Robar
Está en boca de todos que a un directivo de BBVA le ha otorgado su jefe una pensión de 50 millones de euros.
Es un poco sospechoso que su jefe sea él mismo, o casi. Claro, eso ayuda.
Goirigolzarri sale con todos los honores, y por hacer algo muy parecido a El Dioni lo persiguieron con perros hasta Brasil y lo trajeron de las orejas y lo metieron en la trena.
¿Qué hacía Goirigolzarri? Mover el dinero.
¿Qué hacia El Dioni? Mover el dinero.
Uno con un ordenador y otro con la furgoneta blindada.
¿Cuál fue el último movimiento de dinero que llevó a cabo Goirigolzarri? Hacia Neguri
¿Cuál fue el último movimiento de dinero llevó a cabo El Dioni? Hacia Salvador de Bahía
¿Cuál fue el momento elegido para ese "último movimiento" de Goirigolzarri? La jubilación.
¿Cuál fue el momento elegido para ese "último movimiento" de El Dioni? Un poco antes.
Ahí hay que reconocer que El Dioni estuvo más fino.
Durante todos los años de fiel servicio a su empresa
¿qué pasaba por la cabeza de Goirigolzarri? "A ver cómo puedo yo organizarme para echarme al bolsillo una pequeña cantidad de toda esta pasta que pasa por mis manos."
¿qué pasaba por la cabeza de El Dioni? "A ver cómo puedo yo organizarme para echarme al bolsillo pequeña cantidad de toda esta pasta que pasa por mis manos."
Pero también dos diferencias muy significativas.
La primera es que mientras que lo que ha hecho Goirigolzarri es legal, lo que hizo El Dioni está penado. Legal en este caso no quiere decir moral.
La segunda es que mientras el pueblo en general detesta lo que ha hecho Goirigolzarri (robar a los pobres para dárselo a los ricos) lo que hizo El Dioni (robar a los ricos para quedárselo él) contó con la simpatía de mucha gente, y hasta pudo sacar un disco. Esto me hace pensar que si el mundo alumbrara otro Robin Hood que robara a los ricos para dárselo a los pobres sería elevado a la categoría de Dios ipso facto.
Fíjense ustedes que mientras que para la Ley un robo es igual de grave dependiendo de a quién se le robe para el pueblo no. Lo que viene a demostrar otra vez que ¡¡LAS LEYES NO EMANAN DEL PUEBLO!!
Art. 138. "Cuando la estafa, el apropiamiento indebido, el cohecho, o robo propiamente dicho sea cometido por una asociación de licenciados en Ciencias Económicas o Derecho, de buena familia, vestidos con trajes caros y corbatas de seda, y más aún si lo hacen bajo el nombre de Consejo de Administración, se le otorgará de inmediato el beneficio de la duda, se consultará el Código Mercantil, se preguntará a la comunidad de adinerados y grandes empresarios qué opinan, se consultará a otros expertos, y se intentará que el delito no se considerare como tal sino remuneración legítima"
Es un poco sospechoso que su jefe sea él mismo, o casi. Claro, eso ayuda.
Goirigolzarri sale con todos los honores, y por hacer algo muy parecido a El Dioni lo persiguieron con perros hasta Brasil y lo trajeron de las orejas y lo metieron en la trena.
¿Qué hacía Goirigolzarri? Mover el dinero.
¿Qué hacia El Dioni? Mover el dinero.
Uno con un ordenador y otro con la furgoneta blindada.
¿Cuál fue el último movimiento de dinero que llevó a cabo Goirigolzarri? Hacia Neguri
¿Cuál fue el último movimiento de dinero llevó a cabo El Dioni? Hacia Salvador de Bahía
¿Cuál fue el momento elegido para ese "último movimiento" de Goirigolzarri? La jubilación.
¿Cuál fue el momento elegido para ese "último movimiento" de El Dioni? Un poco antes.
Ahí hay que reconocer que El Dioni estuvo más fino.
Durante todos los años de fiel servicio a su empresa
¿qué pasaba por la cabeza de Goirigolzarri? "A ver cómo puedo yo organizarme para echarme al bolsillo una pequeña cantidad de toda esta pasta que pasa por mis manos."
¿qué pasaba por la cabeza de El Dioni? "A ver cómo puedo yo organizarme para echarme al bolsillo pequeña cantidad de toda esta pasta que pasa por mis manos."
Pero también dos diferencias muy significativas.
La primera es que mientras que lo que ha hecho Goirigolzarri es legal, lo que hizo El Dioni está penado. Legal en este caso no quiere decir moral.
La segunda es que mientras el pueblo en general detesta lo que ha hecho Goirigolzarri (robar a los pobres para dárselo a los ricos) lo que hizo El Dioni (robar a los ricos para quedárselo él) contó con la simpatía de mucha gente, y hasta pudo sacar un disco. Esto me hace pensar que si el mundo alumbrara otro Robin Hood que robara a los ricos para dárselo a los pobres sería elevado a la categoría de Dios ipso facto.
Fíjense ustedes que mientras que para la Ley un robo es igual de grave dependiendo de a quién se le robe para el pueblo no. Lo que viene a demostrar otra vez que ¡¡LAS LEYES NO EMANAN DEL PUEBLO!!
Art. 138. "Cuando la estafa, el apropiamiento indebido, el cohecho, o robo propiamente dicho sea cometido por una asociación de licenciados en Ciencias Económicas o Derecho, de buena familia, vestidos con trajes caros y corbatas de seda, y más aún si lo hacen bajo el nombre de Consejo de Administración, se le otorgará de inmediato el beneficio de la duda, se consultará el Código Mercantil, se preguntará a la comunidad de adinerados y grandes empresarios qué opinan, se consultará a otros expertos, y se intentará que el delito no se considerare como tal sino remuneración legítima"
miércoles, septiembre 30, 2009
Flores
Las margaritas tienen una belleza cotidiana, son gente sencilla, se quedan.
Las rosas encandilan con su exuberancia, pero enseguida se van.
Ya sé que no debería contar mis intimidades, a veces se me escapa.
Las rosas encandilan con su exuberancia, pero enseguida se van.
Ya sé que no debería contar mis intimidades, a veces se me escapa.
domingo, septiembre 27, 2009
Ya está
No me quiere.
La margarita dijo: "no - te - quie - re".
Lo dijeron también el sol, la luna y sus ojos.
Su boca lo ha dicho tantas veces, de tantas maneras...
No me quiere.
Mira que me cuesta aceptarlo.
Mi ego y sus accesorios se resisten.
Inercias.
Heridas mal curadas.
No me quiere.
Ya está.
La margarita dijo: "no - te - quie - re".
Lo dijeron también el sol, la luna y sus ojos.
Su boca lo ha dicho tantas veces, de tantas maneras...
No me quiere.
Mira que me cuesta aceptarlo.
Mi ego y sus accesorios se resisten.
Inercias.
Heridas mal curadas.
No me quiere.
Ya está.
jueves, septiembre 24, 2009
Mi ombligo
Esta mañana, como todos los días, he entrado en el baño a darme una ducha y al quitarme la camiseta me he visto en el espejo, y mi ombligo me ha dicho:
--No me mires más que me tienes harto. Yo no tengo la solución, sólo soy un ombligo. Búscate la vida, tronco --mi ombligo habla muy macarra.
Continua.
--Sí, la mayoría de tus verdades son mentira, qué le vamos a hacer. Estás convencido de que sabes lo que te conviene y no tienes ni idea, ¡ni idea! Dejas de lado a las personas importantes y rindes pleitesía a cuatro memos/as. Harías bien en levantar la vista, echarla hacia el horizonte, dejarte de gilipolleces y reinventarte un poco, que tu discurso ya huele. Está cantado que tienes miedo. Miedo, miedo y miedo. Y lo peor es que no sabes a qué, o tienes miedo a tantas cosas que no sabes por dónde empezar. Pero sobre todo, déjame en paz, deja de mirarme todo el rato, me tienes harto, yo sólo soy un ombligo, y quiero vivir mi vida tranquilo. Paso de ti.
Escuchar esto, tan de mañana, dicho así... tan a saco, me ha tocado.
Touché*.
Son muchos años dándole voz y voto a la cabeza y al corazón y va a resultar que quien está al tanto es el ombligo. Fastidia pero, si tiene razón, tiene razón, y hay que reconocérsela.
(*) Por favor léase "tushé", que es francés.
--No me mires más que me tienes harto. Yo no tengo la solución, sólo soy un ombligo. Búscate la vida, tronco --mi ombligo habla muy macarra.
Continua.
--Sí, la mayoría de tus verdades son mentira, qué le vamos a hacer. Estás convencido de que sabes lo que te conviene y no tienes ni idea, ¡ni idea! Dejas de lado a las personas importantes y rindes pleitesía a cuatro memos/as. Harías bien en levantar la vista, echarla hacia el horizonte, dejarte de gilipolleces y reinventarte un poco, que tu discurso ya huele. Está cantado que tienes miedo. Miedo, miedo y miedo. Y lo peor es que no sabes a qué, o tienes miedo a tantas cosas que no sabes por dónde empezar. Pero sobre todo, déjame en paz, deja de mirarme todo el rato, me tienes harto, yo sólo soy un ombligo, y quiero vivir mi vida tranquilo. Paso de ti.
Escuchar esto, tan de mañana, dicho así... tan a saco, me ha tocado.
Touché*.
Son muchos años dándole voz y voto a la cabeza y al corazón y va a resultar que quien está al tanto es el ombligo. Fastidia pero, si tiene razón, tiene razón, y hay que reconocérsela.
(*) Por favor léase "tushé", que es francés.
miércoles, septiembre 23, 2009
Acertar siempre
Hay gente que cuando recibe un regalo, el primer sentimiento que tiene es que está en deuda.
Otros piensan, en seguida, qué le regalaré yo a él.
Otros intentan, automáticamente, calcular cuánto le costó.
Otros, inconscientemente, por qué me habrá regalado esto.
Otros, simplemente, disfrutan y dicen gracias.
La gente que se azora al recibir un regalo suele azorarse también al regalar.
Y piensan, cómo va a interpretar este regalo.
Y calculan de antemano cuánto se van a gastar.
Algunos regalan teniendo como referencia el último regalo que esa persona le hizo.
Esas personas dicen cosas como:
"A mí no me gusta regalar" o
"Soy muy malo eligiendo regalos" o
"Eso de regalar es una tontería, en mi familia nos preguntamos qué quieres y así acertamos siempre"
Otros piensan, en seguida, qué le regalaré yo a él.
Otros intentan, automáticamente, calcular cuánto le costó.
Otros, inconscientemente, por qué me habrá regalado esto.
Otros, simplemente, disfrutan y dicen gracias.
La gente que se azora al recibir un regalo suele azorarse también al regalar.
Y piensan, cómo va a interpretar este regalo.
Y calculan de antemano cuánto se van a gastar.
Algunos regalan teniendo como referencia el último regalo que esa persona le hizo.
Esas personas dicen cosas como:
"A mí no me gusta regalar" o
"Soy muy malo eligiendo regalos" o
"Eso de regalar es una tontería, en mi familia nos preguntamos qué quieres y así acertamos siempre"
lunes, septiembre 21, 2009
Onanismo razonable
Me cuenta una amiga.
"El sexo de no pagar sale carísimo. No me extraña que hombres y mujeres recurran al de pago. Yo, después de un par de facturas emocionales desorbitadas (no me llega, ¿puedo fregar platos?) he alzado la vista a Dios (protestando), luego la he dirigido a mi interior (con esperanza) y me he entregado a una etapa de onanismo. El onanismo está lleno de ventajas y tiene una relación calidad/precio inmejorable. En teoría es ilimitado... A tu mano, por razones evidentes, nunca le duele la cabeza. El único peligro es que se te puede ir la mano (literal) y caer en un exceso. Pero, yo, como ya he dejado atrás los 50, he optado por un onanismo razonable."
"El sexo de no pagar sale carísimo. No me extraña que hombres y mujeres recurran al de pago. Yo, después de un par de facturas emocionales desorbitadas (no me llega, ¿puedo fregar platos?) he alzado la vista a Dios (protestando), luego la he dirigido a mi interior (con esperanza) y me he entregado a una etapa de onanismo. El onanismo está lleno de ventajas y tiene una relación calidad/precio inmejorable. En teoría es ilimitado... A tu mano, por razones evidentes, nunca le duele la cabeza. El único peligro es que se te puede ir la mano (literal) y caer en un exceso. Pero, yo, como ya he dejado atrás los 50, he optado por un onanismo razonable."
sábado, septiembre 19, 2009
No te salves
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
M. Benedetti
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
M. Benedetti
viernes, septiembre 18, 2009
El Regalo
Este año el leit motiv de la Noche en Blanco de Madrid es el regalo.
Alguien podría pensar que el tema central de un evento cultural de esta magnitud presupuestaria se elige en un cónclave de sesudos asesores, consultores y expertos en cultura. No. Se hace al tuntún. Llegado el caso puede justificarse con folios y folios de argumentaciones pero el motivo en sí, se elige al tuntún. O como resultado de un brain storm, que es un al tuntún colectivo.
De todas formas a mí me parece muy artístico y muy creativo que se elija al tuntún.
Lo apruebo.
Cómo eligió Picasso la colocación de las señoritas de Avignon: al tuntún.
Otro ejemplo: Capilla Sixtina, 1484. Se oye decir: maestro, a ese del dedo que no sé cómo se llama. Sí, el que se lo está enseñando a Dios como si tuviera un moco pegado, lo ponemos de pie o sentado. Y dice Miguel Angel, rascándose la barbilla, mmmmmmmmmmmm, sentado. Al tuntún.
¿Escribió acaso Miguel Angel un tratado de por qué lo puso sentado? No, claro que no. ¡Si ni siquiera explicó que significaba ese ofrecerle un moco a Dios!
Los artistas son inexcrutables y los gestores culturales intentan serlo con todas sus fuerzas, los pobres. Pero sus jefes, que son políticos, y que como buenos políticos toman las decisiones al tuntún (los malos políticos las toman por razones espurias, que es peor) han hecho casi todos carreras de letras y por eso les gusta mucho obligar a sus subordinados a redactar, y redactar, y a justificarse.
Que yo sea escéptico, y que tenga días de escepticismo radical, no me convierte en desagradecido, y por eso esta Noche en Blanco me parece un bonito regalo.
Gracias
Imagen tomada prestada de elmundo.es que la ha tomado prestada de otro sitio.
Alguien podría pensar que el tema central de un evento cultural de esta magnitud presupuestaria se elige en un cónclave de sesudos asesores, consultores y expertos en cultura. No. Se hace al tuntún. Llegado el caso puede justificarse con folios y folios de argumentaciones pero el motivo en sí, se elige al tuntún. O como resultado de un brain storm, que es un al tuntún colectivo.
De todas formas a mí me parece muy artístico y muy creativo que se elija al tuntún.
Lo apruebo.
Cómo eligió Picasso la colocación de las señoritas de Avignon: al tuntún.
Otro ejemplo: Capilla Sixtina, 1484. Se oye decir: maestro, a ese del dedo que no sé cómo se llama. Sí, el que se lo está enseñando a Dios como si tuviera un moco pegado, lo ponemos de pie o sentado. Y dice Miguel Angel, rascándose la barbilla, mmmmmmmmmmmm, sentado. Al tuntún.
¿Escribió acaso Miguel Angel un tratado de por qué lo puso sentado? No, claro que no. ¡Si ni siquiera explicó que significaba ese ofrecerle un moco a Dios!
Los artistas son inexcrutables y los gestores culturales intentan serlo con todas sus fuerzas, los pobres. Pero sus jefes, que son políticos, y que como buenos políticos toman las decisiones al tuntún (los malos políticos las toman por razones espurias, que es peor) han hecho casi todos carreras de letras y por eso les gusta mucho obligar a sus subordinados a redactar, y redactar, y a justificarse.
Que yo sea escéptico, y que tenga días de escepticismo radical, no me convierte en desagradecido, y por eso esta Noche en Blanco me parece un bonito regalo.
Gracias
Imagen tomada prestada de elmundo.es que la ha tomado prestada de otro sitio.
jueves, septiembre 17, 2009
17 rosas
Me he levantado esta mañana con el cuerpo anudado. Días sin respirar bien, días amaneciendo al amanecer, días sin brújula.
Besos, desayunos, sonrisas, risas, abrazos, mimos. ¡Vaya, nada me alivia!
Día gris, preludio de otoño, opresión en el pecho por la ausencia. Así es. Ausencia.
Tiro el coche, me mojo con una lluvia tan fina como exquisita. Otoño. Me encanta el otoño. Y a ella, recuerdo. Una tarjeta, cuatro, cinco frases que quieren decir sólo una cosa...
"Me has hecho sonreír. Me gusta hasta allá arriba, bien lejos...hasta el infinito". Un mensaje en el móvil. Las 17 rosas llegaron a su destino. Sonrío. Y ya.
Sangro.
Besos, desayunos, sonrisas, risas, abrazos, mimos. ¡Vaya, nada me alivia!
Día gris, preludio de otoño, opresión en el pecho por la ausencia. Así es. Ausencia.
Tiro el coche, me mojo con una lluvia tan fina como exquisita. Otoño. Me encanta el otoño. Y a ella, recuerdo. Una tarjeta, cuatro, cinco frases que quieren decir sólo una cosa...
"Me has hecho sonreír. Me gusta hasta allá arriba, bien lejos...hasta el infinito". Un mensaje en el móvil. Las 17 rosas llegaron a su destino. Sonrío. Y ya.
Sangro.
Torpezas
Qué torpe me siento
cuando, en la cocina,
con las palabras,
a plena luz del día,
no sé para dónde ir.
Te miro
y no encuentro una pista.
Qué torpe me siento.
En cambio qué sencillo
es encontrar el camino
cuando estamos desnudos,
y tu boca calla,
y la mía más,
y son mis manos las que hablan,
Y tu piel un mapa,
tan fácil de descifrar.
cuando, en la cocina,
con las palabras,
a plena luz del día,
no sé para dónde ir.
Te miro
y no encuentro una pista.
Qué torpe me siento.
En cambio qué sencillo
es encontrar el camino
cuando estamos desnudos,
y tu boca calla,
y la mía más,
y son mis manos las que hablan,
Y tu piel un mapa,
tan fácil de descifrar.
miércoles, septiembre 16, 2009
Perder la cabeza (apostilla)
Entonces vas y ya no puedes pedir explicaciones. Que yo qué te he hecho, que qué he dicho, que cómo dices que te he mirado... Nada. Ya no tienes cabeza y...
...Y miras la cabeza cortada -perdón, te mira ella a ti- y se oye decir desde allá abajo (esto te lo imaginas, porque tu punto de vista ha cambiado por completo y abajo es para la cabeza, pero no para ti, que eres mayoría... aún)... En fin, qué lío, que se oye decir por allá abajo: "¡Qué desastre! ¡Anda que perderme por una mujer!".
Te vas andandando sin cabeza. Sientes, pero no padeces. Bueno, es de lo que se trata. ¿O no tiene nada que ver?
...Y miras la cabeza cortada -perdón, te mira ella a ti- y se oye decir desde allá abajo (esto te lo imaginas, porque tu punto de vista ha cambiado por completo y abajo es para la cabeza, pero no para ti, que eres mayoría... aún)... En fin, qué lío, que se oye decir por allá abajo: "¡Qué desastre! ¡Anda que perderme por una mujer!".
Te vas andandando sin cabeza. Sientes, pero no padeces. Bueno, es de lo que se trata. ¿O no tiene nada que ver?
martes, septiembre 15, 2009
Por adelantado
Qué pena da el darse cuenta
de que has amado a alguien
cuando ya está lejos.
Y no celebraste
que llegaba,
no te enteraste
de que lo estabas amando.
ni te inmutaste
el día que se fue.
Qué necio el que valora
lo hermoso
cuando ya ha pasado.
Prometo, la próxima vez,
en la próxima vida,
quererte por adelantado.
de que has amado a alguien
cuando ya está lejos.
Y no celebraste
que llegaba,
no te enteraste
de que lo estabas amando.
ni te inmutaste
el día que se fue.
Qué necio el que valora
lo hermoso
cuando ya ha pasado.
Prometo, la próxima vez,
en la próxima vida,
quererte por adelantado.
lunes, septiembre 14, 2009
La cabeza
Hay mujeres a las que no les gusta que pierdas la cabeza por ellas.
Les resulta incómodo, no sé, como poco digno, como demasiado evidente y pueril.
Les desagrada.
Prefieren cortártela de un tajo personalmente.
Al primer descuido.
Y luego decir eso de: Uy, ha sido sin querer.
Les resulta incómodo, no sé, como poco digno, como demasiado evidente y pueril.
Les desagrada.
Prefieren cortártela de un tajo personalmente.
Al primer descuido.
Y luego decir eso de: Uy, ha sido sin querer.
sábado, septiembre 12, 2009
viernes, septiembre 11, 2009
Dócil
Soy muy poco dócil, me lo noto yo.
Respondo mejor al beso que a la fusta.
No tengo prontos, es difícil que me arrebate.
Pero tengo "tardes", mucho peor.
Habiendo nacido caballo esto es bastante chungo.
Cómo explicarle a ese que va encima que me explique las cosas en vez de clavarme las espuelas.
Porque si hubiera nacido lagartija no tendría este problema.
Una lagartija respondona no tiene menos posibilidades de subsistir.
Pero caballo...
Respondo mejor al beso que a la fusta.
No tengo prontos, es difícil que me arrebate.
Pero tengo "tardes", mucho peor.
Habiendo nacido caballo esto es bastante chungo.
Cómo explicarle a ese que va encima que me explique las cosas en vez de clavarme las espuelas.
Porque si hubiera nacido lagartija no tendría este problema.
Una lagartija respondona no tiene menos posibilidades de subsistir.
Pero caballo...
miércoles, septiembre 09, 2009
El otoño
Está llegando el otoño a Madrid. Se nota en el aire, en la gente...
Son los olores y la luz inclinada de un sol ya cansado de tanto verano.
Los niños vuelven al colegio y los mayores a sus rutinas.
No todos a las mismas rutinas, cada uno a las suyas.
Me pongo un gintonic y miro algunas de las fotos del último viaje.
Postales. Recuerdos. Calor. Calor. Calor.
Hatshepsut ama a Senenmut
Estas esfinges, bien colocadas, están preparadas y listas para una crrera desde hace dosmil años, y todavía nadie les ha dado la salida.
El NIlo al atardecer
martes, septiembre 08, 2009
Ciencia
Estudios científicos lo avalan: los optimistas tienen mayor esperanza de vida que los pesimistas.
domingo, septiembre 06, 2009
Mío y sólo mío
Llevo ya demasiado tiempo siendo mío y sólo mío. Y creo que esto de ser de uno mismo está sobrevalorado. Se nos llena la boca cuando hablamos de autonomía... ¡paparruchas! A ver ¿para qué? "Me equivocaré, pero lo he elegido Yo" Llevo un montón de tiempo siendo mío, sólo mío y tomando mis propias decisiones y ese ser tan auténtico y tan individual y tan soberano no me da más que disgustos. Miro alrededor y mis territorios están llenos de tonterías, eso sí, marcadas con mi copyright, No le veo la gracia. Así que, por lo menos para probar, no me importaría ser de alguien y que alguien decidiera por mí. Un rato. O dos. Lo único, si puede ser, seguir eligiendo yo los colores de los calcetines.
sábado, septiembre 05, 2009
Ponerle nombre
Ella se fue una noche que quería quedarse.
Yo también me fui una noche que quería quedarme.
Ella me regañó un día de esos en los que sólo necesitaba mimos.
Si lo que yo más deseo es que me abraces ¿por qué me pongo seta?
Yo no la llamé a pesar de tener su número ya marcado.
Ella no dijo: "ha sido un finde maravilloso", aunque lo pensaba.
Yo me callé un "apriétame fuerte, que hoy tengo miedo"
--Ya sé cómo se llama --dijo, --amor torpe.
Yo también me fui una noche que quería quedarme.
Ella me regañó un día de esos en los que sólo necesitaba mimos.
Si lo que yo más deseo es que me abraces ¿por qué me pongo seta?
Yo no la llamé a pesar de tener su número ya marcado.
Ella no dijo: "ha sido un finde maravilloso", aunque lo pensaba.
Yo me callé un "apriétame fuerte, que hoy tengo miedo"
--Ya sé cómo se llama --dijo, --amor torpe.
martes, septiembre 01, 2009
domingo, agosto 30, 2009
Coordenadas Humanas
Uno puede viajar a Delhi, a Mogadiscio o a Bariloche o puede recorrer el pasillo de su casa con alma viajera y descubrir emociones que desconocía. Se viaja siempre para dentro, la paradoja es que resulte más fácil acercarse al interior de uno en avión que sin salir de casa.
Hace una semana justo, a esta hora más o menos disfrutaba yo de dos amigos, una charla, una brisa y un cielo estrellados en el Nilo. Suena espectacular y espectacular era. Esta noche he disfrutado de dos amigos, una charla, una brisa y un cielo, en mi terraza de Madrid. No suena espectacular pero lo ha sido.
Aunque puede que sea cosa mía, que le doy más importancia a las coordenadas humanas que a las geográficas.
Hace una semana justo, a esta hora más o menos disfrutaba yo de dos amigos, una charla, una brisa y un cielo estrellados en el Nilo. Suena espectacular y espectacular era. Esta noche he disfrutado de dos amigos, una charla, una brisa y un cielo, en mi terraza de Madrid. No suena espectacular pero lo ha sido.
Aunque puede que sea cosa mía, que le doy más importancia a las coordenadas humanas que a las geográficas.
sábado, agosto 29, 2009
Falta de entendimiento
--Busco pareja estable para una sola noche.
--Lo siento, yo lo que quiero es un amante ocasional para el resto de mi vida.
--Lo siento, yo lo que quiero es un amante ocasional para el resto de mi vida.
viernes, agosto 28, 2009
Frase
R. tiene un problema con su hija adolescente,
un problema que podríamos considerar grave,
pero que no viene a cuento describir aquí.
R. me está contando sus trifulcas.
En un momento de la conversación
R. dice esta frase:
"En los momentos delicados
algunos se acercan y te dan lecciones.
Otros se acercan y te dan cariño."
un problema que podríamos considerar grave,
pero que no viene a cuento describir aquí.
R. me está contando sus trifulcas.
En un momento de la conversación
R. dice esta frase:
"En los momentos delicados
algunos se acercan y te dan lecciones.
Otros se acercan y te dan cariño."
jueves, agosto 27, 2009
La alfombra de baño
El baño es un lugar de mucha intimidad, de mucho recogimiento, donde es fácil mirarse, por dentro y por fuera, buscarse, encontrarse y limpiarse.
En el baño lo mismo encuentras una frase inspirada para la próxima cita, que un clines con el que aplastarte un grano, que te acuerdas de que tienes que reclamar el recibo del gas...
Esta alfombra de baño de rayas blancas y amarillas me acompaña desde hace muchos años, calculo que unos 9. Durante esos años su fidelidad ha sido inquebrantable, sólo se ha ausentado cuando ha pasado por la lavadora (y la ha sustituído otra blanca, más pequeña, y menos simpática: la alfombra de baño suplente). No ha desteñido (ha perdido algo de tersura pero, ¿y quién no, en tanto tiempo?) y me ha evitado (es una estimación) unos 29 resbalones graves y 3 resbalones mortales durante estos años. Le debo la vida, y más.
Joder, se me están saltando las lágrimas, aquí, en el baño, mientras la miro. La mayoría de los matrimonios en España, según las estadísticas, duran menos que nuestra relación. Y cuando la compré me la dieron así, como quien no quiere la cosa, el dependiente no me dijo: "¿te comprometes a cuidar esta alfombra de baño y a respetarla en la riqueza y en la pobreza en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte os separe?". Y en cambio ahí sigue impertérrita, cumpliendo con su misión, haciéndome compañia, alegrándome la vista, aceptándome tal como soy, escuchándome, sí, escuchándome. Nunca me ha pedido nada. Estoy tentado de abrazarla, conmovido como me hallo.
El baño es un lugar de mucha intimidad. Aquí no me ve nadie. Abrazo la alfombra de baño: "Amiga del almaaaaaa..."
lunes, agosto 24, 2009
domingo, agosto 16, 2009
viernes, agosto 14, 2009
Woodstock
Estos días se celebra el 40 aniversario del nacimiento de este menda, pero también del concierto de Woodstock.
Yo era entonces demasiado joven para consultar los periódicos así que lo viví con bastante distancia. Pero me marcó, claro que me marcó. Es de esos conciertos en los que todos estuvimos y todos lo vivimos y marcó nuestras vidas.
Echo un vistazo a wikipedia para ver si las marcas que guardo del concierto coinciden con los datos históricos y me surjen un par de dudas.
Si asistieron 500.000 personas, diantres, ¿cuánta droga hace falta para colocar a tanto hippie? ¿quién condujo los camiones cargados de LSD y marihuana? Ni Janis Joplin, ni Jimi Hendriz, sino los conductores de los camiones llenos de droga, ésos son lo héroes de Woodstock, deberían ponerles unas estátuas.
Si en un estadio actual, con los medios tecnológicos de hoy en día, se oye fatal cuando se juntan 60.000 personas ¿cómo podía escucharse algo entonces, en unas eras, y con unos amplificadores cutres? Mi conclusión es que allí, descontando las primeras filas, nadie oía nada. Resulta muy razonable que se entretvieran practicando sexo, porque lo que se dice atender al concierto era imposible, ¡y duró 3 días! Vamos, ahora me lo explico todo, que no se dieron a la orgía por vicio, como se ha defendido, sino por aburrimiento.
jueves, agosto 13, 2009
Frase
--Yo nunca te he mentido, siempre te he contado cierta versión de la verdad.
Se lo ha dicho Jack Nicholson a Diane Keaton hace un rato, en la pantalla. Fuera parecía que iba a montarse una buena tormenta, pero luego, nada.
Se lo ha dicho Jack Nicholson a Diane Keaton hace un rato, en la pantalla. Fuera parecía que iba a montarse una buena tormenta, pero luego, nada.
lunes, agosto 10, 2009
Hoy vuelvo
Se acaban las vacaciones. El día de hoy tiene ese sabor raro de los regresos. Ha amanecido revuelto, como si quisiera ayudar. C. remolonea en la cama, yo intento descifrar las nubes...
El apartamento ya no está limpio ni ordenado (hoy toca adecentarlo), otra vez trajimos más ropa de la que nos hacía falta, C. se ha acabado su Volando solo de Roald Dahl y yo La vida secreta de Walter Mitty y La mujer de verde. Me ha dado tiempo a empezar Mientras duerme el tiburón.
Hemos hecho un montón de fotos jugando con nuestra cámara sumergible. Hemos hablado de las cosas que hablan los padres y los hijos y también de algunas de las que hablan los amigos.
La otra noche, en un sueño, una mujer me dijo te quiero. Al final de algo, sin más adornos. Yo soy más de soñar con caídas interminables, persecuciones de perros y cosas asi. Por eso no reaccioné a tiempo, no le vi la cara y, entre que decidía si era cortés o no preguntarle el nombre, un mosquito cabreado me trajo otra vez a Mallorca / Colonia Sant Pere / sofá. Es muy difícil, pero que muy difícil, reanudar un sueño que se quedó a medias. Ni lo intenté.
Se acaban las vacaciones (la primera parte). Hoy toca hacer la maleta. Meteré las fotos, la ropa sucia, un suspiro del mar, y ese tequiero anónimo, escueto y misterioso que soñé. Quizá pueda hacerle una prueba de ADN en Madrid, nunca se sabe.
domingo, agosto 09, 2009
Una palabra
Mi palabra favorita de estos últimos días, tiquismiquis:
(Del lat. macarrónico tichi michi, alterac. vulg. de tibi, michi, [lat. mihi], para ti, para mí).
1. m. pl. Escrúpulos o reparos vanos o de poquísima importancia.
2. m. pl. coloq. Expresiones o dichos ridículamente corteses o afectados.
sábado, agosto 08, 2009
Fragile
Dos y dos son cuatro, ya lo sé, y qué.Miro al monte Farrutx y me quedo alhelado un rato.
Le pregunto: ¿Y tú, qué?
Me contesta con una frase que me persigue ultimamente.
--Je suis très fragile.
Pues anda que yo.
viernes, agosto 07, 2009
Postales
C. es una gran aficionada al grunge, aquí la vemos rindiendo un homenaje al Nevermind de Nirvana.
2 manos parten para enderezar un horizonte.
2 manos en el fondo del mar.
jueves, agosto 06, 2009
Bichitos
Me encanta cocinar, pero no en vacaciones, en este apartamento, además, sin mis herramientas, no me estimula nada, nada, nada.
Así que hoy hemos ido a comprar "algo rápido" y hemos traído un preparado de paella congelado con una pinta exquisita, al que sólo había que añadir el arroz. Ya lo sé, estoy seguro de que muchos os estáis haciendo cruces: estrechos, que sois unos estrechos.
Estaba en las penúltimas páginas del Thurber cuando he vertido las verduras en el aceite, y en las últimas cuando he añadido el arroz. Con la cantidad de agua apropiada, eso sí.
Una vez que lo he servido en la mesa he constatado que el olor era estupendo, similar a esos arroces pegajosos de los chiringuitos playeros.
Mmmmmmmm.
--Papá, tiene bichos.
--No, hija, eso debe ser perejil.
--Papá, el perejil no tiene patitas, ni antenas; eso son bichos. Y hay muchos.
Una inspección detallada me sirve para constatar que efectivamente son bichos, pero no exteriorizo mi hallazgo y hago un último intento de defender la tesis del perejil (¿No estuvo Pedro J. dos años con las mochilas del 11M?). Pero mi hija me trae el paquete de arroz SOS que debía llevar en ese armario dos años o más y lo pone encima de la mesa:
--El arroz está lleno de bichos.
Ante la evidencia me pliego a reconocer que los especímenes que hemos encontrado en nuestros platos achicharrados guardan un asombroso parecido con los del paquete, si bien se diferncian en que estos últimos gozan de movilidad y albergan aspiraciones de progresar en la vida. Unos y otros comparten, aparete de color y forma, el logro de haberme fastidiado la paella. Los primeros en calidad de ingrediente, y los segundos como prueba concluyente.
Le explico a C. que los insectos de cualquier calibre sometidos a más de 100 grados durante algunos minutos son proteínas, de color negro y forma extraña, pero proteínas al fin y al cabo, y gozan del mismo estatus nutritivo que un filete de ternera. Me dice que me pasa todos los suyos y que acepta un filete de ternera a cambio muy gustosa.
--Anda, trae el jamón york y el pan Bimbo.
Malditos bichitos.
Así que hoy hemos ido a comprar "algo rápido" y hemos traído un preparado de paella congelado con una pinta exquisita, al que sólo había que añadir el arroz. Ya lo sé, estoy seguro de que muchos os estáis haciendo cruces: estrechos, que sois unos estrechos.
Estaba en las penúltimas páginas del Thurber cuando he vertido las verduras en el aceite, y en las últimas cuando he añadido el arroz. Con la cantidad de agua apropiada, eso sí.
Una vez que lo he servido en la mesa he constatado que el olor era estupendo, similar a esos arroces pegajosos de los chiringuitos playeros.
Mmmmmmmm.
--Papá, tiene bichos.
--No, hija, eso debe ser perejil.
--Papá, el perejil no tiene patitas, ni antenas; eso son bichos. Y hay muchos.
Una inspección detallada me sirve para constatar que efectivamente son bichos, pero no exteriorizo mi hallazgo y hago un último intento de defender la tesis del perejil (¿No estuvo Pedro J. dos años con las mochilas del 11M?). Pero mi hija me trae el paquete de arroz SOS que debía llevar en ese armario dos años o más y lo pone encima de la mesa:
--El arroz está lleno de bichos.
Ante la evidencia me pliego a reconocer que los especímenes que hemos encontrado en nuestros platos achicharrados guardan un asombroso parecido con los del paquete, si bien se diferncian en que estos últimos gozan de movilidad y albergan aspiraciones de progresar en la vida. Unos y otros comparten, aparete de color y forma, el logro de haberme fastidiado la paella. Los primeros en calidad de ingrediente, y los segundos como prueba concluyente.
Le explico a C. que los insectos de cualquier calibre sometidos a más de 100 grados durante algunos minutos son proteínas, de color negro y forma extraña, pero proteínas al fin y al cabo, y gozan del mismo estatus nutritivo que un filete de ternera. Me dice que me pasa todos los suyos y que acepta un filete de ternera a cambio muy gustosa.
--Anda, trae el jamón york y el pan Bimbo.
Malditos bichitos.
miércoles, agosto 05, 2009
Llamada
Tengo encima la Osa Mayor y un avión.
Son las 0,30.
Me llama S., que sabe que puede llamarme a esas horas, y al final, deja caer un piece of wisdom;
--Tú, no te preocupes --me dice-- un día te enamorarás y se te pasará la tontería.
--Ya.
--Simplemente te tienes que ocupar de rezar para que cuando llegue ese momento no sea de una papanatas.
--Sí, pero ¿a quién hay que rezarle para eso?
--Da lo mismo, la experiencia a nivel mundial sirve para constatar que todos haces más bien poco caso, y si te toca una papanatas, vas listo.
Levanto la vista y el avión ha escurrido el bulto, la Osa Mayor sigue ahí: siempre ha habido clases.
Son las 0,30.
Me llama S., que sabe que puede llamarme a esas horas, y al final, deja caer un piece of wisdom;
--Tú, no te preocupes --me dice-- un día te enamorarás y se te pasará la tontería.
--Ya.
--Simplemente te tienes que ocupar de rezar para que cuando llegue ese momento no sea de una papanatas.
--Sí, pero ¿a quién hay que rezarle para eso?
--Da lo mismo, la experiencia a nivel mundial sirve para constatar que todos haces más bien poco caso, y si te toca una papanatas, vas listo.
Levanto la vista y el avión ha escurrido el bulto, la Osa Mayor sigue ahí: siempre ha habido clases.
Cositas
C., el Mediterraneo, mis crocs rojos, Jason M Raz, una casa pequeña, limpia y ordenada, la luz, la Colonia de Sant Pere, el silencio, un cactus con 3 flores que se van a abrir, el olor del mar, andar descalzo, la arena de la playa, ser papá 24/7, una lectura ligera de James Thurber, las chicharras, dormir.
Poco a poco voy poniéndole el bozal a la prisa, a los problemas, al móvil y al email. Para que no muerdan, para que dejen sitio: estas cositas son más importantes.
Poco a poco voy poniéndole el bozal a la prisa, a los problemas, al móvil y al email. Para que no muerdan, para que dejen sitio: estas cositas son más importantes.
martes, agosto 04, 2009
Vacaciones
Me voy de vacaciones a Mallorca y pienso escribir todos los días.
(y también pondré fotos)
(y también pondré fotos)
sábado, agosto 01, 2009
Un dato importante
Desde el momento que la vi supe que yo era el hombre de su vida.
No me preguntéis por qué; estas cosas se saben.
Sin embargo, y a pesar de que me he devanado los sesos, no he conseguido dilucidar si ella es la mujer de mi vida.
Y claro, es un dato importante.
No me preguntéis por qué; estas cosas se saben.
Sin embargo, y a pesar de que me he devanado los sesos, no he conseguido dilucidar si ella es la mujer de mi vida.
Y claro, es un dato importante.
viernes, julio 31, 2009
miércoles, julio 29, 2009
Detalles
Me fijé.
Y vi que llevaba en la solapa una de esas plumas carísimas,
lujosísimas,
bellísimas
y tan perfectas
que nunca escribirán palabras de amor.
lunes, julio 27, 2009
Pedir
Pedir es un acto de generosidad,
porque permite al otro, dar.
La gente que nunca pide es un poco rata.
porque permite al otro, dar.
La gente que nunca pide es un poco rata.
sábado, julio 25, 2009
Brindis
Estábamos cenando en un bistrot de Marsella, y alzamos las copas para brindar.
Pero nos quedamos parados, de repente no sabíamos si celebrar el antes, invocar el después o complacernos con el durante.
Le preguntamos al vino, un espumoso blanco rigurosamente frío, y él nos contestó que lo único que importa es el ahora. Así que no dijimos nada, chocamos nuestras sonrisas y sonó el consabido cling.
lunes, julio 20, 2009
Pitonisa
Siempre que voy a la pitonisa llevo una grabadora escondida. Porque así puedo escuchar sus consejos varias veces y, guardándolos, estudiar en cuántas cosas ha acertado. Por otro lado no será muy adivinadora mi adivinadora si no adivina que llevo una grabadora escondida.
"Cuando haces un crucigrama, algunas veces te das con una pista que no puedes resolver. Sin embargo, cuanto más la piensas, más te desconcierta. Es simplemente que no puedes ver qué respuesta podría ser. Luego, de repente, caes en la cuenta. En el momento que esto pasa no te puedes ni imaginar como es que no lo veías. Esta semana espera ser bendecido con cierta comprensión acerca de un tema desconcertante. Es posible que al principio casi no te creas que has entendido lo que has entendido. Pero al final todo se hará claro. Y muy tranquilizador."
--Ya, Metis Dolores de Jacaré --así se hace llamar, --Pero, por los 60 euros que te pago por la consulta ¿no podrías concretar un poquito más? Es que en tu predicción cabe lo mismo un problema de próstata que una abducción marciana. Mójate, Metis Dolores de Jacaré, mójate.
"Cuando haces un crucigrama, algunas veces te das con una pista que no puedes resolver. Sin embargo, cuanto más la piensas, más te desconcierta. Es simplemente que no puedes ver qué respuesta podría ser. Luego, de repente, caes en la cuenta. En el momento que esto pasa no te puedes ni imaginar como es que no lo veías. Esta semana espera ser bendecido con cierta comprensión acerca de un tema desconcertante. Es posible que al principio casi no te creas que has entendido lo que has entendido. Pero al final todo se hará claro. Y muy tranquilizador."
--Ya, Metis Dolores de Jacaré --así se hace llamar, --Pero, por los 60 euros que te pago por la consulta ¿no podrías concretar un poquito más? Es que en tu predicción cabe lo mismo un problema de próstata que una abducción marciana. Mójate, Metis Dolores de Jacaré, mójate.
sábado, julio 18, 2009
Alivio
Me he despertado normal.
Pero después de desayunar, sumido en densas cavilaciones, me he asomado a la terraza y me ha parecido que, con la brisa de las 9 de la mañana, ha escapado parte de mi identidad.
De repente no me siento español (aunque tampoco de ningún otro país), no tengo un bagaje cultural (no sé si he leído o me he pasado la vida delante de la tele) no me siento calvo, a pesar de no tener pelo y no me acuerdo de si detesto las coles de Bruselas o no. Reviso mi identidad sexual por ver si ahí también me falta algo y compruebo que me siento hombre, pero sin ínfulas, un hombre sin mucha convicción, por designio del azar. Vamos, que eso no ha cambiado mucho.
Salgo de casa y paseo por la calle Colombia. Después de tres manzanas he llegado a Principe de Vergara. Cojo un autobús que me lleve al centro. me bajo al final de la calle Alcalá y camino hasta Sol. Hace bastante sol. Son las 11 y media. No sé si soy de izquierdas o de derechas. Me doy cuenta de ello al mirar las banderas.
Bullicio de guiris, ociosos, repartidores de cosas y algún que otro recogedor de carteras y limpiador de bolsos. Es curioso porque, carente de parte de mi identidad, me muevo más ligero, y me fijo en cosas que antes obviaba. Cerca de Burger King reparo en que no sé si soy vegetariano o no. No sé si soy de los que llaman a esta comida "comida basura" o de los que la disfrutan. Siento que soy muy pocas cosas. La ráfaga de viento de las 9 de la mañana ha dejado mi identidad en bien poco. Soy muy poco. Enfilo la calle Arenal y al llegar al pasaje de San Ginés me paro en las librerías de viejo. No sé por qué lo he hecho puesto que no sé si soy un intelectual o un garrulo, o un pseudointelectual, o un pseudogarrulo ¿seré un snob? No lo sé.
Me compro una novela negra, edición de bolsillo, en francés. Es la primera decisión que tomo desde que salí de casa. Me atraía la portada. Las tapas están sobadas y las esquinas un poco levantadas. Me produce una extraña sensación de bienestar apretar fuerte este libro. Yo no tengo ni idea de francés, y no recuerdo haberme interesado nunca por la novela negra. Pero a su lado descubro que soy alguien. No sé todavía... probablemente sólo soy uno de esos tipos que compra un libro de segunda mano en idioma desconocido una mañana de sábado cualquiera, pero algo es algo.
Me paro a pedir un café y, como no sé si me gusta el café, el té o ninguna de las dos cosas- pido lo segundo de la lista que resulta ser un granizado de mango. He dejado el libro en la barra para pagar y la camarera se ha fijado en él y luego me ha mirado con cierto interés. Sigo bajando por Arenal con mi granizado de mango en una mano y mi libro de novela negra en francés en la otra y decido entrar en la tienda del Real Madrid y comprarme una camiseta oficial con el nombre de Guti a la espalda. ¿Se la envuelvo? No, me la llevo puesta.
Estoy llegando a Ópera, bajo las escaleras del metro sin tener claro si soy de esas personas que no soportan los espacios cerrados, para probar. Descubro que tolero el olor de mis semejantes, cierta cantidad de muchedumbre, el ruido del tren y al rumano del acordeón. No he bebido el granizado pero lo llevo, no he abierto el libro pero lo agarro. La camiseta me sienta francamente bien.
Soy alguien por fin.
No sé cuánto me durará. Supongo que, al menos, hasta el final de trayecto.
No sé si me gusta ser alguien concreto. ¿O prefiero no saber qué soy?
Después de muchos años de forjar una identidad, se la puede llevar el viento, lejos, y la sensación no es desagradable, casi un alivio.
Pero después de desayunar, sumido en densas cavilaciones, me he asomado a la terraza y me ha parecido que, con la brisa de las 9 de la mañana, ha escapado parte de mi identidad.
De repente no me siento español (aunque tampoco de ningún otro país), no tengo un bagaje cultural (no sé si he leído o me he pasado la vida delante de la tele) no me siento calvo, a pesar de no tener pelo y no me acuerdo de si detesto las coles de Bruselas o no. Reviso mi identidad sexual por ver si ahí también me falta algo y compruebo que me siento hombre, pero sin ínfulas, un hombre sin mucha convicción, por designio del azar. Vamos, que eso no ha cambiado mucho.
Salgo de casa y paseo por la calle Colombia. Después de tres manzanas he llegado a Principe de Vergara. Cojo un autobús que me lleve al centro. me bajo al final de la calle Alcalá y camino hasta Sol. Hace bastante sol. Son las 11 y media. No sé si soy de izquierdas o de derechas. Me doy cuenta de ello al mirar las banderas.
Bullicio de guiris, ociosos, repartidores de cosas y algún que otro recogedor de carteras y limpiador de bolsos. Es curioso porque, carente de parte de mi identidad, me muevo más ligero, y me fijo en cosas que antes obviaba. Cerca de Burger King reparo en que no sé si soy vegetariano o no. No sé si soy de los que llaman a esta comida "comida basura" o de los que la disfrutan. Siento que soy muy pocas cosas. La ráfaga de viento de las 9 de la mañana ha dejado mi identidad en bien poco. Soy muy poco. Enfilo la calle Arenal y al llegar al pasaje de San Ginés me paro en las librerías de viejo. No sé por qué lo he hecho puesto que no sé si soy un intelectual o un garrulo, o un pseudointelectual, o un pseudogarrulo ¿seré un snob? No lo sé.
Me compro una novela negra, edición de bolsillo, en francés. Es la primera decisión que tomo desde que salí de casa. Me atraía la portada. Las tapas están sobadas y las esquinas un poco levantadas. Me produce una extraña sensación de bienestar apretar fuerte este libro. Yo no tengo ni idea de francés, y no recuerdo haberme interesado nunca por la novela negra. Pero a su lado descubro que soy alguien. No sé todavía... probablemente sólo soy uno de esos tipos que compra un libro de segunda mano en idioma desconocido una mañana de sábado cualquiera, pero algo es algo.
Me paro a pedir un café y, como no sé si me gusta el café, el té o ninguna de las dos cosas- pido lo segundo de la lista que resulta ser un granizado de mango. He dejado el libro en la barra para pagar y la camarera se ha fijado en él y luego me ha mirado con cierto interés. Sigo bajando por Arenal con mi granizado de mango en una mano y mi libro de novela negra en francés en la otra y decido entrar en la tienda del Real Madrid y comprarme una camiseta oficial con el nombre de Guti a la espalda. ¿Se la envuelvo? No, me la llevo puesta.
Estoy llegando a Ópera, bajo las escaleras del metro sin tener claro si soy de esas personas que no soportan los espacios cerrados, para probar. Descubro que tolero el olor de mis semejantes, cierta cantidad de muchedumbre, el ruido del tren y al rumano del acordeón. No he bebido el granizado pero lo llevo, no he abierto el libro pero lo agarro. La camiseta me sienta francamente bien.
Soy alguien por fin.
No sé cuánto me durará. Supongo que, al menos, hasta el final de trayecto.
No sé si me gusta ser alguien concreto. ¿O prefiero no saber qué soy?
Después de muchos años de forjar una identidad, se la puede llevar el viento, lejos, y la sensación no es desagradable, casi un alivio.
miércoles, julio 15, 2009
Olvidarte
Vengo de olvidarte...
pero llego a casa y me tropiezo contigo,
en las cosas que me miran con tus ojos,
en las pelusas del pasillo
que me enredan leves con tu olvido.
Vengo de olvidarte
y puede que cambie de casa
y siga viniendo de olvidarte,
que cambie de cuerpo
y te siga deseándo
que cambie de vida
y te siga viviendo.
Vengo de olvidarte.
Tiro el bolso y se cae el pintalabios,
un beso metálico en el parquet
me recuerda la ausencia de tu boca.
Con vocación de olvidarte me muevo.
Cada minuto y centímetro
que salgo de mi misma
hago eso, insisto en ello.
Mi obstinación es olvidarte
mi trabajo es olvidarte.
B. Reyes
pero llego a casa y me tropiezo contigo,
en las cosas que me miran con tus ojos,
en las pelusas del pasillo
que me enredan leves con tu olvido.
Vengo de olvidarte
y puede que cambie de casa
y siga viniendo de olvidarte,
que cambie de cuerpo
y te siga deseándo
que cambie de vida
y te siga viviendo.
Vengo de olvidarte.
Tiro el bolso y se cae el pintalabios,
un beso metálico en el parquet
me recuerda la ausencia de tu boca.
Con vocación de olvidarte me muevo.
Cada minuto y centímetro
que salgo de mi misma
hago eso, insisto en ello.
Mi obstinación es olvidarte
mi trabajo es olvidarte.
B. Reyes
sábado, julio 04, 2009
Ojala
Ojala supiera de dónde vienen estas pesadumbres. Ojala pudiera anticiparlas, y tomar algún atajo, sortearlas. Con un bebedizo, un beso de vino o un pozo de algo. Ojala supiera a dónde van estas miserias, a dónde quieren llevarme. Qué he de aprender de ellas. Ojala pudiera aprovecharlas.
Pero no, no le veo ningún encanto al color gris del alma, el alma debería estar siempre estampada de colores. No le veo ventajas al estar jodido. No espero recompensa alguna por estos pesares. Cuando en clase de religión decían lo del valle de lágrimas yo aprovechaba para ausentarme.
Ojala supiera cómo curar mis tristezas.
O, al menos, las tuyas.
Pero no, no le veo ningún encanto al color gris del alma, el alma debería estar siempre estampada de colores. No le veo ventajas al estar jodido. No espero recompensa alguna por estos pesares. Cuando en clase de religión decían lo del valle de lágrimas yo aprovechaba para ausentarme.
Ojala supiera cómo curar mis tristezas.
O, al menos, las tuyas.
viernes, julio 03, 2009
Me tiro o no me tiro
Estoy al borde de un abismo, no, corrijo, de dos abismos y decido llamarla por teléfono, por si acaso.
Me dice que la pillo mal, que me llama dentro de un rato.
Decido ser cortés y postergar mi inminente inmolación.
Cumple su promesa a medias, porque no me llama al cabo de un rato sino de dos.
¿Qué tal estás? --me pregunta. Yo le digo que bien. Ella me dice que ella también, incluso mejor que yo, (¡no te fastidia!) que se ha comprado una falda monísima en las rebajas, que se ha hecho de Imagenio y que ayer se fue de fiesta y se acostó a las cuatro de la mañana, que no ha podido levantarse de la cama hasta las 3, que ahora se va al cine, que ya hablamos.
Es maja, pero he visto en Carrefour langostinos ultracongelados más empáticos que ella.
Me da rabia. Me cabreo. Me cabreo por su pusilanimidad y por la mía. Se me ha transformado la tristeza en ira y ya no me sale de los cojones suicidarme. Entro en la cocina y me corto unas rodajitas de lomo embuchado y me pongo un culín de vino y unos picos para acompañar. No abren los psiquiatras en domingos, menos mal que tengo siempre algo de embutido ibérico. Y pienso en mi tentativa, en mis dos abismos y en esa mierda de llamada telefónica.
Me cago en la vida auténtica y en todos sus sucedáneos.
Me dice que la pillo mal, que me llama dentro de un rato.
Decido ser cortés y postergar mi inminente inmolación.
Cumple su promesa a medias, porque no me llama al cabo de un rato sino de dos.
¿Qué tal estás? --me pregunta. Yo le digo que bien. Ella me dice que ella también, incluso mejor que yo, (¡no te fastidia!) que se ha comprado una falda monísima en las rebajas, que se ha hecho de Imagenio y que ayer se fue de fiesta y se acostó a las cuatro de la mañana, que no ha podido levantarse de la cama hasta las 3, que ahora se va al cine, que ya hablamos.
Es maja, pero he visto en Carrefour langostinos ultracongelados más empáticos que ella.
Me da rabia. Me cabreo. Me cabreo por su pusilanimidad y por la mía. Se me ha transformado la tristeza en ira y ya no me sale de los cojones suicidarme. Entro en la cocina y me corto unas rodajitas de lomo embuchado y me pongo un culín de vino y unos picos para acompañar. No abren los psiquiatras en domingos, menos mal que tengo siempre algo de embutido ibérico. Y pienso en mi tentativa, en mis dos abismos y en esa mierda de llamada telefónica.
Me cago en la vida auténtica y en todos sus sucedáneos.
martes, junio 30, 2009
Cuadernos
Hoy me he dado cuenta de que soy Comprador Compulsivo de Cuadernos (CCC). Cuando uno no tiene pareja puede ser comprador compulsivo de lo que le dé la gana. O de lo que le permita su banco, para ser más exactos.
Ya que tengo una enfermedad mental, me alegro de que sea esta. Si fuera comprador compulsivo de berlinas de gran cilindrada tendría un grave problema. Porque además de un Trastorno Obsesivo Compulsivo (TOC) padecería una Frustración Grandísima (FG), de 12 cilindros en V o más.
Me he pasado todo el domingo echando de menos una armonía y una paz dominical que nunca tuve en mi vida. En un momento determinado he hecho de pareja de mí mismo y me he regañado: levántate ahora mismo, déjate de tonterías y cuelga las cortinas, que llevan un mes esperando a que cojas la taladradora y hagas unos agujeros.
Luego he visto los dos últimos Moleskines que he comprado. Tumbados en la estantería, bien abrigados en celofán, esperando pacientes unas letras que no se sabe cuándo llegarán.
En días como hoy me gustaría ser un maldito cuaderno y que alguien me escribiera en vez de tener que hacerlo yo, me da igual que fuera una receta de pollo al ajillo o un poema desgarrado, una lista de la compra o una carta de reclamación.
Siempre me han caído mal los domingos.
En cambio, siempre me han caído bien los cuadernos.
Ya que tengo una enfermedad mental, me alegro de que sea esta. Si fuera comprador compulsivo de berlinas de gran cilindrada tendría un grave problema. Porque además de un Trastorno Obsesivo Compulsivo (TOC) padecería una Frustración Grandísima (FG), de 12 cilindros en V o más.
Me he pasado todo el domingo echando de menos una armonía y una paz dominical que nunca tuve en mi vida. En un momento determinado he hecho de pareja de mí mismo y me he regañado: levántate ahora mismo, déjate de tonterías y cuelga las cortinas, que llevan un mes esperando a que cojas la taladradora y hagas unos agujeros.
Luego he visto los dos últimos Moleskines que he comprado. Tumbados en la estantería, bien abrigados en celofán, esperando pacientes unas letras que no se sabe cuándo llegarán.
En días como hoy me gustaría ser un maldito cuaderno y que alguien me escribiera en vez de tener que hacerlo yo, me da igual que fuera una receta de pollo al ajillo o un poema desgarrado, una lista de la compra o una carta de reclamación.
Siempre me han caído mal los domingos.
En cambio, siempre me han caído bien los cuadernos.
lunes, junio 29, 2009
El orden
Durante un tiempo llevó una vida muy desordenada.
Luego fue poniendo orden y le quedó una vida muy aburrida.
Luego fue poniendo orden y le quedó una vida muy aburrida.
jueves, junio 25, 2009
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