Suena al otro lado de la ventana el sonido familiar del camión de la basura. Es el sonido que escucho cuando me quedo a escribir. Podrían ser las olas, o algún pajaro o incluso el tráfico de la gran ciudad, pero no, es el ruido del camión de la basura. Puntual a su cita a las 12, la hora de Cenicienta. siempre con la misma cadencia. Podría ser una carroza, tirada por caballos blancos ¿suenan los caballos blancos distinto de los tordos o los negros?
La mesa está desordenada.
La vida también.
Demasiados días de lluvia,
quizá sea tiempo de movernos hacia el Sur.
Demasiada prisa, demasiada compañía, demasiada soledad.
Siempre serás la dueña de esa mano en blanco y negro que da vueltas al café.
Después del camión, silencio.
Nada.
Yo.
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consternación de sobras, dolor en abundancia días inquietos y noches insomnes siempre peleando con todo tu corazón y tu alma para no fracasa...
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Hace frío. Pero el cielo está naranja , como a ella le gusta. Baja la bolsa de basura antes de que pase el camión. Cierra el cubo gris . Mir...
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" Un actor tiene que establecer una triple relación: con él mismo, con su compañero y con el público " Lo dice Peter Brook . Lo cu...
me siento algo mejor ahora que tú has vuelto. un poco menos nada. un ligero aroma a tinta, que imagino. una mano que escribe. un corazón que lee.
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