Pequeñas catástrofes cotidianas

Como por ejemplo no poder dormir.

Amores posibles

Aquí algunos verán música.

Yo veo una escalera que lleva directamente a una ventana.

¿Una escalera de color? preguntó el tahúr.

No, en blanco y negro.

Y al otro lado de la ventana está la luz,

o el precipicio,

o el frío,

o un principio.

Ya sé que no

Atardece en la Glorieta de Pirámides y otra vez pienso que las cosas importantes, las verdaderamente importantes como que salga el sol o se quede, suceden sin que yo intervenga.

Nadie me pide opinión: ¿Tú crees que es buena hora para que se ponga el Sol?

No. Da igual lo que yo diga o haga. Y este hecho, esta insignificancia mía, lejos de agraviarme, me agrada. Me relaja.

Pero como no soy yo todo zen, 100% equilibrio , como al fin y al cabo un porcentaje de mí ser es mortadela, reconozco que me gustaría, algunos días, poder decirles a mis amigos que esas tonalidades de naranjas y amarillos, rojos, morados y grises y blancos y azules, esa proporción exacta, esa elección tan divina (o siquiera una minúscula pincelada de ella, la que roza la pirámide de la derecha. O una más discreta: el trazo enrevesado de una rama sin hojas) ha sido cosa mía.

Sí, por presumir, qué pasa.

Pero no, ya sé que no.

Nostálgico

Por alguna razón que no alzanzo a entender tengo hoy un día nostálgico.

Me lo noto yo, sí, nostálgico.

Y me encuentro con este video de una ciudad increible en la que estuve hace tiempo, que suerte tengo, y a la que algún día volveré, si sigo teniendo suerte.

Que os guste.

NYC - Mindrelic Timelapse from Mindrelic on Vimeo.

Sin título

El sueño del caracol

Ayer hablaba con un amigo sobre imágenes, fotografías, vídeo, historias, contar historias...

Hoy me encuentro con esta joyita, por casualidad.

Es una de esas pequeñas pinceladas de arte que se puede leer en clave de vida.

O, no sé, quizá sea una pequeña pincelada de vida, hecha arte.

Tú decides.

Pero ya, ya mismo, ¡vamos, date prisa!



Si te has quedado con ganas de más puedes visitar El Escondite de Iván, el blog del director de este corto.

Danae

La tarde muere envuelta en su tristeza.
Paisaje tierno para soñadoras
miradas de mujer, exploradoras
de su melancolía en la belleza.

Danae apoya en sus manos la cabeza.
El ambiente que el sol último dora
es una leve, dulce y turbadora
caricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vana
rama, canta a la tarde lenta y rosa.
Oro de sol entra por la ventana

y Danae, indiferente y ojerosa,
siente el alma transida de desgana
y se deja, pensando en otra cosa.

Ángel González