Loco

Yo estoy loco.

Y por eso cuando me dices déjame

yo escucho dameunatregua.

A veces me dices déjame

y escucho quiérememás.

A veces me dices déjame

y oigo claramente un nomehagasdaño.

A veces me dices déjame

y me aparto, pero sólo un rato.

A veces me dices déjame

y yo voy y te abrazo.

¡Y mira que lo dices claro,

y mira que lo dices alto!

Un día ya no estaré loco,

me dirás déjame

y yo te dejaré.

Y puede que a los pocos días

los dos digamos

meheequivocado.

O puede que descanses

pensando que, por fín

te he escuchado.

Hay pieles que dan calambre y otras no.
No hay que ser electricista para darse cuenta.

La barca

Para mover una barca no es necesario que remen los dos tripulantes.
Con que lo haga uno es bastante.
La barca se mueve.

También se pueden turnar.
O remar a la vez.
No importa que uno lo haga peor o tenga menos fuerza.
La barca se mueve.

Lo malo de que reme uno sólo, es que si deja de hacerlo la barca se para.

Pasa entre amantes, entre amigos, entre dos cualesquiera.

Con que uno acaricie habrá caricias, con que uno diga cosas bonitas habrá cosas bonitas flotando en el aire, con que uno llame habrá palabras. No es tan importante de dónde salgan, a dónde lleguen, no son importatnes las cantidades. La barca se mueve.

Pero si siempre lo hace el mismo, si sólo lo hace él...

El día que quien se reía se deje de reír se acabará la risa y el vacío se abrirá profundo y desconcertante a nuestros pies.
La barca se para.

Y quizá sea demasiado tarde para aprender a remar, para coger el ritmo, los brazos entumecidos y la habilidad de bogar oxidada.

Se aprende a abrazar, a sonreír, se aprende a decir tequieros. Lo decía Fromm: a amar se aprende.

Huevos Rotos

La otra noche.

A la luz de unos huevos rotos.

Llegamos a la conclusión de que es inmoral no aprovechar cada oportunidad, por pequeña que sea, de disfrutar.

La vida es una burbuja demasiado efímera y demasiado frágil como para perder el tiempo lamentándose en vez de gozarla a saco.

La trapecista

Me gustaría ser piloto de avionetas publicitarias, de esos que escriben mensajes en el cielo.

Y estar enamorado de una trapecista. Pero no de una trapecista muy plana, una con formas.

Por horarios, mientras yo pinto ella ensaya. Y podría ir a recogerla al acabar la jornada y subirme a la plataforma a darle un beso. "Te he dicho mil veces que no subas aquí que te puedes caer" Pero siempre me dejaría columpiarme y acabar soltándome a la red de seguridad.

Volar.

Como por la noche no se dibujan cosas en el cielo iría a verla actuar y a esperarla a la salida del camerino.

Caminar por Embajadores tomando un helado.

Y dormir juntos.

No es lo mismo con la malla de lentejuelas que con el camisón. No es lo mismo con maquillaje y focos que despeinada. No es lo mismo.

Las pesadillas de las trapecistas son siempre que se les escapa el trapecio y caen infinitamente. Por eso me pwsiría que duerma abrazado a ella.

Por seguridad.

Etimología

La etimología clásica relaciona las palabras por su procedencia, por su árbol genealógico. Resulta ordinario y poco emocionante.

Yo, en cambio, creo que algunas palabras se emparentan con otras por su sonoridad.

Se preguntará el lector erudito si este procedimiento tiene alguna base científica. Pues no, ninguna, ¿y qué?

Como yo no aspiro a sentarme en ninguna letra minúscula ni mayúscula de la RAE, creo firmemente en estas etimologías, y cuando las encuentro las guardo con mimo y se las cuento a ustedes.

Matrimonio y manicomio están emparentadas a la luz de esta teoría. Casar y cansar también, se lo conté hace tiempo en estas líneas.

Hoy les presento una nueva: amor y humor. Y para darle más fuerza a esta relación traigo a colación (traer a colación es una cursileria pero a mí me gusta) una relación parecida que existe en el inglés: love y laugh (amor y risa se escriben muy distinto pero se pronuncian parecido)

P o r a l g o s e r á.

Manos escritas

Nunca ocurrió.

Lo que se escribe y lo que se vive no es lo mismo.

"Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia".

No la besé. Ni la escribí. Ni imaginé que en su espalda estaba la esencia de todas las playas de la Tierra. Ningún indicio queda de que sus manos apuntaran a un tesoro.

Nadie nos vio.

No quedan huellas.

Porque las palabras siempre son mentira, la piel de una burbuja inconsistente, el envoltorio, el reflejo, las notas de una melodía perecedera.

No existe la música. Excepto en el instante. No existe una caricia, ni un latido más allá de lo que duran. No existen las palabras que se dicen, por eso las escribimos, para intentar retenerlas. Aunque, una vez escritas, no sean verdad sino caricatura, sueño o humo.

Supongo que la quise con la intensidad de un electrón despistado, con la elocuencia de un huracán callado, con todo el miedo del mundo, multiplicado. Supongo que la quise una corchea pero, lo siento, no podría asegurarlo.

- Sí, te quise un segundo y al tercero me arrepentí.

Déjame que me invente esa noche, el baile y la melena. La carroza, la serenata y una huída muy al estilo de Cenicienta.

Déjame que te escriba, no hasta las rodillas, sino entera.

Sólo ilusión.

Porque no dejó huella.

Porque nunca ocurrió.

Porque lo que se escribe y lo que se vive no es lo mismo.

Porque "Cualquier parecido con la realidad

es pura coincidencia".

Desnudos frente al tráfico

Muchas veces he contado en este blog mi afición a moverme por Madrid en bici.

Lo hago de día y de noche, por los parques y también por el centro, con mi hija pequeña y también solo.

Cuando comento que voy en bici por Madrid casi todo el mundo me dice lo mismo: ¿y no te da miedo? Pues sí. Para qué os voy a engañar, me da miedo ir por Castellana o por Velázquez, también por la Gran Vía. Y a veces el miedo me lleva a circular por las aceras y entonces soy yo quien da miedo a la gente mayor, a las señoras...

Madrid es una ciudad maravillosa para moverse en bici. Desde Plaza de Castilla a la Puerta del Sol se tarda media hora, la bici va más rápido que el coche y da más gustito y más salud.

Sí, estoy reivindicando, ya lo sé, pero no siento ningún pudor porque es a favor de una causa justa.



El sábado pasado estaba convocada en Madrid la 4ª marcha Desnudos Frente al Tráfico para pedir más seguridad para los ciclistas, carriles bici por toda la ciudad y en general un compromiso de las autoridades con esta manera de desplazarse limpia y saludable. Y allí me fui.

Fue una verdadera fiesta. El recorrido de Cibeles al Palacio Real estuvo genial. El sol de Madrid, la solidaridad y la simpatía de los "mirones" que llenaban las aceras y sobre todo, el "buen rollo" de los participantes hizo de esta experiencia algo emocionante. La consigna que más me gustó (perdón, no me acuerdo del enunciado exacto) fue una que pedía ¡¡carril coche ya!!



¿Y no te daba vergüenza? No, vergüenza me da conformarme.

Al pasar junto al Senado y ver la bandera, llevando yo tan poco trapo encima, me sentí orgulloso de esta ciudad y esta sociedad en la que uno puede manifestarse pacificamente, una mañana de sábado, completamente desnudo para pedir valentía y mirar al futuro a quien nos representa.

Consejo

Nunca pidas matrimonio por SMS, es bastante cutre.

Casi 38

No me apetece pensar y pensar.
Ni callar, ni dejar de decir.
Me ha costado tanto aprender a prescindir de las corazas...

No quiero que se me queden dentro las palabras,
para que caduquen como un yogur olvidado
para que se sequen.

Prefiero escribirlas. Con cuidado.
Soplarlas al oído, esparcirlas como migas en la mesa de la cena.
Besarlas como burbujas de champán

Por qué voy a ir a ras de suelo si puedo volar.

¡Pero, si yo soy de volar...! Sí, he dicho bailar.

Me miro y me veo raro, ahí, en la estación, viendo pasar los trenes.
Como un chico formal.
Ese no soy yo. ¿Qué me ha pasado?

Lo siento. Casi 38. Y quiero un poco más.