Mentiras de ocho años

¿Le habré metido el miedo en el cuerpo? ¿Por eso miente?

En la comida '6+2' en casa de una de las dos manos se habló de la educación de los hijas. De las hijas en este caso. Sólo las dos manos, de entre los presentes, tienen descendencia. Entonces se confirmó, una vez más, que una de las manos es más severa que otra. No hubo debate. Tampoco sobre la severidad. Los hombres son severos. Reflexiono mucho sobre esto. Desde hace tiempo. El sexo me divierte. Siempre. De lo contrario, ¿para qué? En fin, eso no es de este post.

Me preocupa que a sus ocho años largos se enrede en mentiras absurdas que, como todas las mentiras, se descubren. Y no dejo de pensar en que la culpa es mía: antes mentir que afrontar una se-ve-ra reflexión de este señor. Pongo reflexión que no reprimenda porque en eso creo que he mejorado.

Me preocupa. Ella. Y yo. ¿Dónde está el manual de instrucciones para querer, educar y guiar al mismo tiempo? Construyo el mío. Y releo los errores. Y los vacíos. Y bajo unos post más abajo y busco la brújula que ha perdido la otra mano y ha perdido esta mano. Y no la encuentro. Sí, 12 horas en el trabajo son una gilipollez... reconocida. Doce horas de vida son un insulto a todos los que han perdido su brújula y han cedido su propio pensar -sí, es lo que quiero decir: 'ceder su pensar'- a la masa.

Reflexión de una de la tarde. Es martes y me pesa la culpa. No son mentiras de colores. Son mentiras.