Me despierta una canción de Edth Piaf, Le ciel de Paris, y me vuelvo hacia la ventana. Para buscar le ciel de Madrí (léase con acento francés).
El cielo está blanco de nubes..
Nieve en los tejados.
Hay en la cama algunas pelusas de nostalgia, algunos pliegues traicioneros. Ellos, compinchados con las tenaces legañas y mi melosa tendencia al romanticismo (¡qué asco!) me hacen pensar que mis ojos, justo en este instante, en esta mañana, podrían ser los suyos. Que ella es quien está mirando los tejados. Y que su nombre, que ha estado toda la noche dando vueltas por la habitación como una pelota de goma, ha quedado tatuado en mi retina. Como el omnipresente made in china. Puede que el desayuno que me espera arriba también sea suyo. El olor del agua de la ducha. Y las calles que vea hoy. Igual que lo fue el concierto que escuché ayer.
Puede que me pueda.
O puede que no.
Puede que salga el Sol y se lleve estas marcas, estas ataduras dulces y amargas, y que al igual que derrite la nieve -tan hermosa- de los tejados, se lleve lo mío.
-Eh, Sol, ¿qué hay de lo mío?
Es el olvido una tarea dura a la que hay que aplicarse con tenacidad y celo. El tiempo sabe mucho de eso y, si se le deja, ayuda.
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