But not for me

He vuelto a despertarme esta mañana sobre mi sábana roja un poco más grande que el colchón.
Bien.
No tan bien.
No sé.
Un instante antes de que el despertador sonara.
Bien.
No tan bien.
No sé.
He subido a ver si mis flores seguían ahí.
Bien.
Muy bien.

Me he sentado a tomar un Bio de frutas del bosque. Después de la rueda y del asiento de atrás de los coches, el Bio de frutas del bosque es el mejor invento de la historia de la Humanidad. Cantaba Ella Fitzgerald en el salón But not for me porque se lo había pedido yo pulsando el botón que tiene un triángulo dibujado. Ella -léase Ela, plis- canta como los pájaros, como si nunca fuese a llover. Reparo en que muchas de las negras gordas que cantan jazz han muerto jóvenes. Ella (léase Ela) no. Mientras, tuesto dos rebanadas de pan. Otras se fueron al otro barrio por sobredosis de distintas sustancias. Dinah Washington, por ejemplo, murió de sobredosis de adelgazantes, privándonos de los días soleados que salían de su garganta. Ella (léase Ela) no, Ella (léase como se quiera) murio de diabetes, a los ochenta y tantos, con las piernas amputadas y cinco bypasses, haciendo caso omiso a la máxima que dice "muere joven y deja un cadáver bonito". Pienso en cuántos donuts debió comerse a lo largo de su vida esa buena mujer. Viva el donut en cualquier caso. Trituro unos tomates pequeñitos y muy sabrosos que estaban a punto de echarse a perder y unto las tostadas. Encima pongo unas anchoas de L´Escala que me ha regalado una amiga. Para desayunar, sí, ¿qué pasa?. They´re writing songs of love, but not for me. Levanto la tostada al aire. Solemnemente. ¡Por ti gordita! Y por todos los negros que nos alegran la vida con su música maravillosa. Se me cae una gota de aceite en el pijama a la manera en que lo hacen las lágrimas inoportunas. Salada y espesa.
No tan bien.
Bien.
No sé.