Trazó un plan.
Salió de casa, fue al mercado. Compró sólo una cebolla, pero una buena cebolla. Volvió y empezó a picarla. Bien finito. Así podía llorar a sus anchas. Y además podía echarle la culpa a alguien.
A la cebolla.
Pequeñas historias, melodías de insomnio, mensajes en envases de aire, días de tristelicidad...
sábado, 20 de agosto de 2005
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