Se ha ido marchando el día. Discretamente. Y él a sus cosas. Divagando. Yendo de un pensamiento a otro, de una soledad a una compañía. De un cuarto frío a otro más frío todavía.
El termómetro no ha pasado de 15. Y eso, que a mediodía te puede hacer gracia, a las 8 te destempla el corazón. Te socava.
Ahora son poco más de las 9. Ha puesto un disco marchoso maravilloso de Putumayo para que le despierte mañana. Y se ha metido debajo del edredón con un libro.
Suena la lluvia al otro lado de la ventana, esto en Madrid da mucha alegría; cierras los ojos y viajas al norte.
Tiene nostalgia de cosas que no han pasado, y el recuerdo de frases que no ha escuchado. Un pájaro con las alas mojadas le vive dentro. Un racimo de burbujas le alegra la boca.
Se ha ido marchando el día. Discretamente. Y él a sus cosas.
Pequeñas historias, melodías de insomnio, mensajes en envases de aire, días de tristelicidad...
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Mis manos, miedosas y torpes, también sienten envidia de estas que escriben con tanta tristelicidad.
ResponderEliminarPar los amantes de las cifras; este contador estaba ayer a las 11,16 en el 9513 y a las 18,49 en 9535 en cambio anteayer pasó del 9443 a las 16,10 al 9464 y al 9490 a la noche, total que si alguien tiene paciencia y una calculadora -ahora está en 9549-deben salir a una media de 45-50 visitas al día, bueno que mañana a las doce calculo estará en 9600, ya lo miraré.
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