Muerde

La misma fuerza que le dispara, le para. Lo mismo que le hierve dentro, le muerde.

Lo ha escuchado. Varias veces. El último disco de Sabina está lleno de trucos. Trucos malos de prestidigitador cansado, o perdido. Eso piensa. Tiene un cuaderno donde apunta la lista de la compra, los metros cuadrados que tiene que pintar y las poesías. Apunta las putadas, las penas y si le falta papel higiénico. Hoy ha hecho sólo 90 kilómetros en el coche. Le jode el protocolo, los recovecos, las estrategias. Otros días le hacen gracia. Hoy le joden. Hay otros que se van al bar con Jack Daniel, él prefiere perderse por los pasillos con Leroy Merlin. Pero hoy, qué estupidez, todos los tornillos le parecían iguales. ¿Dónde estás? se pregunta. Solo.

Algo falla cuando en una ferretería en vez de dispararse, se para. Se pasa. Eso también lo sabe. Se pasa. Todo se pasa.